Непрощенный

1.
Перед тобой закрытая дверь. Ты надеешься, что, открыв ее, увидишь солнце, от которого долго прятался. Открываешь – туча воронья в лицо, крики, издевательское карканье. На миг ты забываешь, что жив. Черные птицы оглушают, ослепляют, душат…
Проснись!
Вмиг все стихло. Не успел отплеваться от перьев – дверь снова захлопнулась, а стая сумасшедших птиц, которых выпустил на волю, непостижимым образом исчезла, будто вплелась в темноту.
Задыхаясь от обиды и слез, ты отвернулся от закрытой двери. Что же ты такого сделал? В чем твоя вина?
Ты говоришь в пустоту. У вас на двоих одна жизнь – час света, а остальное – ночь, и все вы делите пополам. Пустота таит надежду, но вокруг так темно, что не различаешь, насколько все пусто…

* * *
Семь часов утра. Сон рассеялся, словно синий туман. Тень луны застыла на слезном небе. Ты, словно призрак, идешь по спящему городу. Его скелет вырисовывается все отчетливее…
Один и тот же сон каждую ночь. Холодно и пусто внутри. Дрожь по телу. Соленые слезы падают с небес и остывают на лице.
Ворона с карканьем прошелестела над головой. Прямая дорога впереди – иди. Пара полупустых маршруток навстречу – отойди к обочине. Жить надоело?! Не знаешь - не жил…
Интересно, у тебя есть другие джинсы или другая рубашка? И не холодно в любой сезон так одеваться? Ты когда-нибудь стрижешь волосы? Что же в твоей жизни такого, что готов плевать на остальное? У людей много вопросов к тебе. Нет желания отвечать – еще один недоуменный, презрительно-снисходительный взгляд. Ребенок? Старик?
Тусклое солнце в городском дыму нелепо смотрится в этом искусственном мирке. День вился кольцами, жизнь наматывала на себя, город душил, сон не отпускал, память лопалась. Просто работа. Просто деньги. Надо же что-то делать.
Дома вечный бардак. Крохотная комнатка, обрывки обоев на стенах. Надписи и росписи друзей, любительские рисунки с претензией на талант… не твои ли?
В эту комнату никогда не заглядывает солнце. Здесь не застилают постель и не убирают одежду в шкаф; не раскладывают диски в алфавитном порядке – едва ли их выкапывают из кучи книг на полу. Много хлама у окна. И все равно безлико, неуютно и грязно. Серый медлительный компьютер. Недопечатаный стих, недорезаный диск, недоделанный проект, незаписанное соло… недопитый чай в кружке на столе. В нее страшно заглядывать.
Вскоре набежали какие-то люди. К тебе пришли или от нечего делать? Горстка бездельников! Только и думают, где бы провести вечерок за «дружеской полемикой» на темы, в которых не смыслят ни шиша, но любят разглагольствовать, бросаясь красивыми словами.
Перекличка мыслей – музыка из сердца, голоса из вне. Столкновение. Гнев закипает в душе, но ты терпелив. Ты научился владеть собой. Бог знает, чего тебе это стоит. Эти люди забудут тебя через день, если сдохнешь под забором. Они даже не помнят день твоего рождения, почти живя радом. Залезли с ногами в твою судьбу. А ты устал. Оказалось, не о том ты мечтал…
Ночь не спасет – они не угомонятся. Ты пишешь стихи на кухне. Там тебе не мешают любоваться луной и мечтать. Ночь манит своей непознанной, таинственной красотой и глубиной. Она представлялась тебе красивой женщиной, одетой в черное, немногословной и изысканной. Бледное лицо, прекрасные черты, плавные движения… похожа на тебя.
Луна завораживает. Будто хватаешь ее лучи, чтобы записывать ими стихи…
Ты думал о ней – о той, кого лишь однажды видел во сне. Ты рисовал ее в сознании, не определив до конца внешность. Она где-то здесь, рядом с тобой, но ты не знаком с ней.
Наверное, она, как и ты, сейчас одна, любуется луной и пишет стихи. Ей тоже тяжело, она тоже что-то ищет, задыхаясь от разветвления дорог и собственного мира. Она за что-то борется, разрубая тьму, но усталость сильнее. Ее стихи как молитва. Что ты можешь дать ей? Такую же ненадежность и свой ад в придачу? И все-таки вдвоем проще, чем поодиночке. Поэтому ты мечтал.
Когда-нибудь ад закончится. И сменится другим. Но ты будешь рад перемене. Любой. Хозяин мира сего добрался до вас, и только Бог знает, когда вам суждено встретиться…

2.
Снова дверь. Ты взглядом срываешь замок.
- Я сам найду тебя, если не захочешь прийти! Я не знал, кому дарить любовь – полжизни впустую!
Опять крик в пустоту?
- Я пытался сделать чужие жизни лучше, но собственная раскололась на куски. Создавал то, что никому не нужно. Искал, но находил только боль. Бежал – оказалось, от себя. Я похоронил в тебе ключ от двери на свободу!
…Она будет здесь, когда тебя не станет. Будет единственной, кто вспомнит и помолчит о тебе. Она придет. Рухнет стена, и в лучах сияющего солнца она придет, только верь…

* * *
Багровый рассвет. Дым облаков. Любимый красный и серый – все как ты. Лед и пламя.
Струна, как натянутый нерв, канат над пропастью. Что-то вертится, пляшет на кончиках пальцев, но ты не можешь сбросить с рук. Волну новой боли, агрессии, депрессии. Серый дождь, тихая грусть – болото в заброшенном саду, вбирает, втягивает, не отпускает, застилает гнилью глаза. Трудно дышать. И плачет небо соленой водой. Что-то рвет изнутри. Огонь сжигает сердце. Некому погасить пожар. Некому дарить любовь…
Ты - стрела, готовая к полету, но на пути опять закрытая дверь.

3.
Она шла по каменному полу. В мрачных закоулках сознания ты рисовал ее иначе. Сладкий яд, нежный убийца, птица? Ветер? Ее хрупкий силуэт на фоне закрытой двери. Ты хотел подойти – не бежать, нет! – подойти. Холодно и сдержано – вдруг это не та, кого так ждал и о ком мечтал? Сердце поймано – уйди в тень.
Она сделала тебе знак отойти чуть дальше… еще чуть-чуть, еще немного… В чем дело? Зачем? Но подчинился – нехотя, медленно отошел назад. Девушка на фоне закрытой двери отдалялась от тебя, а ты по-прежнему ничего не понимал. Но вдруг увидел ничто: вокруг двери нет стен! На расстоянии все совсем не так, как думал раньше!
Солнце. Дверь посреди открытой местности, на семи ветрах, а на фоне ее – босая девчонка в длинном сером платье, изрядно поношенном. Длинные волосы растрепаны… как из больницы после нервного срыва.
Она пришла тебя спасти.

4.
Осколки ночи летят прочь стаей черного воронья. Опять забываешь, что жив. Тени исчезают. Тебе хватило сил уйти или наоборот - посмотреть на свои страхи издалека, со стороны. Взглянув на то, чего быть не должно, ты вернулся в реальность.
Темно в глазах, ты вот-вот упадешь. Вокруг голоса и нервный смех. Ненужные люди. Пот градом. Безумец! Двери нет! Ты все придумал.  Странный мечтатель. Призрак дней. Только и делал, что выдумывал страдания, а потом проживал созданные тобой образы. Франкенштейн.
День шел мимо, не заглядывая в твое грязное окно. Наконец-то тебя оставили в покое – они боялись находиться рядом с больным. А ты болен. В полусне, в забытьи, но тяжел твой полет.
Легкие шаги. Открывается дверь. Ни скрипа, ни шороха. В серебряном луче луны фигура.
- Здравствуй, - она села рядом и коснулась прохладной ладонью твоего лба.
- Здравствуй, - ты отчаянно пытаешься улыбнуться, но понимаешь, что забыл, как это делается.
Прикосновения ее прохладных рук уняли жар, облегчили дыхание, сняли тяжесть с сердца. Мрачно-грязная комната наполнилась свежестью и тонким ароматом ночи.
Гостья подошла к окну и распахнула его настежь.
- Пойдем, - сказала она, вернувшись к тебе и взяв за руку.
Тяжело встать. Больно чувствовать прохладу ветра разгоряченной кожей. Страшно шагнуть с подоконника в ночь, уцепившись за лунный луч.
Деревья и фонарные столбы, ленты дорог и нелепо нагороженные многоэтажки, линии электропередач. Потом стало темно и тихо – за чертой города. Леса, поля, маленькие домишки…
…Спокойно и чисто в просторной комнате под конусообразной крышей. Теплый деревянный пол, большое окно и широкий подоконник. Казалось, в радиусе километров сорока ни души. Только ночь, луна, прохладный ветер… и вы. Оба молчите, ничего не зная друг о друге. Как зовут эту девушку? Разве это важно – кто еще мог подарить тебе вожделенный покой?
Мысль о возращении пугала, и ты гнал ее прочь.
Она протянула к тебе руку и коснулась лица – собрала ненужные мысли, видения и тягостный бред.
- Голова кружится, - признаешься ты.
- Пройдет. Ты просто еще не выздоровел.

* * *
Дни шли. Ночи летели. Только в комнате по-прежнему бардак и мрак. И лишние люди.
И снова ночь. Закрытая дверь. Пора, наконец, открыть ее!
Твоя спасительница лежит на пороге, сжимая ключ в руке.
- Ты дождался. Ключ твой, - прошептала она, закрывая глаза, - прощай…
Ее хрупкая фигурка скрылась за твоими видениями и снами, как за одеялом. Крики ворон заглушили твой горький стон.
Ключ, скрежеща, повернулся в ржавом замке. Тишина. Ветер. И солнечный свет – яркий, ослепляющий, пьянящий… ты захлебывался им словно жидким золотом.
Дверь рухнула тяжелой плитой, погребая прошлое, поднимая тучу пыли.
- Благодаря тебе я вижу солнце…
Зарубцуются шрамы на черном сердце. Переверни страницу!


2006
фото автора