Ноктюрн

Среди удушливого, насыщенно синего вечера – а ведь это хорошо, они говорят, что мне так идёт синий! – среди бессмысленного света машинных фар и уличных фонарей такая влажная волна нежности и боли. Несколько прядей волос прилипли к щекам, льнут, будто пьют эту свежесть в такой жаркий вечер. Сухой воздух вбирает слёзы каплю за каплей, они ведь так нужны ему сейчас. Внутри кто-то кричит, и острота ощущения потери и бессилия такова, будто тёплыми руками сжимаешь, комкаешь стёкла, изо всех сил, большими кусками. «Эй! там, наверху! я не просила! ничего такого из-за чего бы мое сердце увеличилось во сто раз!!!!»(с) Кто придумал, что время лечит? Это можно забыть, но нельзя вылечить. Это не преходящее, это постоянное. То, что можно спрятать в себе, но что может всплыть в самый неподходящий момент. Это как всю жизнь таскать с собой бомбу, которая может в любой момент подорвать тебя и больно задеть, даже покалечить окружающих тебя людей. Но какой смысл рыдать, просить? Нет, нет смысла. Всё равно безрезультатно. Умываешься, расчёсываешь волосы, смотришь в зеркало, но не смотришь в глаза. Спустя бесконечность, падаешь в сон. Он окутывает тебя серой дымкой, обволакивает мягкой ватой, от чего становится нестерпимо гадко, однако так лучше. Тебе снится мальчик, прыгающий на берегу, убегающий от прибоя, вода с такими волнами, тёмная вода, тёмный горизонт, тёмный песок, похожий на грязь, и небо. Песок не может отражать небо, поэтому в небе отражается песок. Иначе не получается. Голос, он доносится откуда-то сверху. Голос, такой ясный, настойчивый, звучный. Он вытягивает из липких объятий сна, но не разрушает очарование. «Никто не услышит…» Балкон открыт, во дворе кто-то поёт и так громко, ясно. Я улыбаюсь, не открывая глаз. Какая смешная жизнь. Эту же песню Чайф сегодня ставила Катюша. Она рифмуется с моим душевным состоянием. Какое дурацкое совпадение. «Никто не услышит…» Ты пой, пой, я не знаю, кто ты, но мне нравится, как ты поёшь. Пусть на часах пол второго и ты здорово набрался, однако всё же отлично попадаешь в ноты и мне становится как-то легче. «Никто не услышит…» Дорогой, я тебя слышу. Голова тяжелеет, мне хочется спать, жутко хочется спать. «Ты будешь вечно со мной…» Нет, он должен в конце-концов устать и замолчать. «Когда я перестану петь..» Действительно, когда? Я хочу спать и не то, чтобы мне хотелось немножко убивать, но кастрюлю на голову я бы тебе надела. В конце-концов он замолчал, и я уснула. Проснулась от шума ветра, дождя и раскатов грома. Грозу синоптики не обещали. Но она пришла. Нас услышали. И стало легче.

(2009)