Не пошлое

Я люблю Москву, люблю до боли. Она отдала мне своё сердце,
излила душу. Не сразу, но я была осторожна. Часами бродила, давая времени течь
сквозь пальцы, смотрела в вечное небо, по серым, чуть позолоченным солнцем
переулкам, под арками различной формы и звучания, по свето-тени изгибов городских
деревьев. Разногораздые, смешанные архитектурные стили, статуи античных богов,
задумчивые и поражающие безупречностью линий. Вечер, весна, сухой асфальт, прохожие – тысячи лиц и фигур – и на всём этом
отпечаток невыразимого чувства, до слёз пронзительного и прекрасного, пахнущего
NOA Perle.


Когда я бегу по улице, пытаясь везде успеть, а дождь целует
мои губы, завивает волосы, дурманит запахом, мне хочется жить.


Когда мне грустно, я зову дорогого мне человека и мы идём,
идём на крышу, одну из крыш старой Москвы, чтобы смотреть с высоты, как закат
опустится на город золотым, розовым, сиреневым сном, а потом, тихо звеня
переливами, скатится с крыш, оставив о себе лишь воспоминание.


Москва, Москва, город, который я люблю, город, в котором я
люблю…Город, которым я дышу. Неизбежно.


Я запутаюсь в ленте твоих улиц, сердце сделает два нервных
удара, замрёт, остановится, разбитое, уставшее, разочарованное, чтобы потом,
вздрогнув, забиться с новой силой, выстукивая ритмами о том, что нужно понять и
простить, чтобы жить дальше, чтобы смотреть на всё так, будто видишь это
впервые, чтобы верить, верить, верить бесконечно…