Туман, дожди, осенний ветер,
Все валится из красных рук,
Она шагает на рассвете
К тому, кто говорит, что друг.
Идёт весёлая в преддверье
Горячих тел, душистых слов,
Нет, это даже не затменье -
Душа и сердце без оков.
Да, и такое тут возможно -
Идти к кому-то просто так,
Конечно, не любить несложно,
И в целом жизнь - такой пустяк!
Она стучит к нему в окошко,
Он открывает - сразу в дом,
Она ложится - прямо кошка,
В руках его историй том.
И он читает, гладя спинку,
Мурчит она ему в ответ,
И никаких тут поединков
С душой и телом просто нет.
Конечно, все это придумка,
Ведь ночью, где-то в глубине,
Вздыхает та, а он- где сумка,
И бродит снова в тишине.
И никогда они не скажут,
Что не друзья, что только с ним,
Она так молчаливо ляжет,
И с ней он лишь прочтёт "Гольфстрим".
Простая история
© Copyright: Польза Скобелева, 2015
Свидетельство о публикации №215111002241
Свидетельство о публикации №215111002241
Рецензии