Плейстоценовые мысли. Вместо дневника

Мне всегда его жалко. Мало кто любит и находит в его чертах что-то прекрасное, радующее глаз и душу. В нём внешне яркого и радостного становится намного меньше, частые туманы съедают солнце, льют дожди, катастрофически не хватает тепла, улыбок, живого - глаза в глаза - общения.
В  ноябрьскую пору люди становятся очень экономными, дышат будто бы через раз, жалеют тёплых слов, прячут их по кадушкам и засаливают в бочках, возможно для того, чтоб достать по весне.  Боятся любых проявлений нежности, вообще стараются не влюбляться, не тратить эмоции, смотрят на окружающих с затаенным ожиданием, что кто-то протянет широкое блюдо с голубой каймой, на котором будет любовь, забота, внимание, интерес. Участие – не дежурное, а искреннее.
А можно и не дождаться апреля, никому не нужны будут чувства, упрятанные в закрома. Скиснут они, протухнут, сгниют, не доживут. Станется так, что тонкая нить, связывающая с дорогим, близким по духу человеком, к тому времени оборвётся и исчезнет.
Иные прячут всё в себя. Себя любят, о себе заботятся, живут только своей жизнью.
Мало кто понимает, что, отдавая, получаешь вдвое больше, что отданное множится, возвращается.
О чем я тут говорила? Да так, о ноябре.
Мои родители поженились 11 ноября и прожили вместе полвека, и лишь смерть мамы разлучила их. Папа ушёл спустя год после мамы, тоже в ноябре, 13-го.
Выходит, разный он на самом деле, и горький, и счастливый.