Задержанное слово умирает,
Неповторим его невысказанный смысл.
Всё то, чем тщился с самого утра я,
Осенний дождь сорвал, унёс и смыл.
Едва рождённый тонкий звук прозренья
Скользнул и обратился в грубый рык
И в сладкий плен не захватил Язык,
Не стал предтечей вдохновенья.
Как скоро множится погост
Умерших слов, начал всего...
Погост
© Copyright: Владислав Пыль, 2015
Свидетельство о публикации №215111100577
Свидетельство о публикации №215111100577
Рецензии