Греть

    В маленькой комнатке слоняется недостаточность. Невысказанная, но почти осязаемая. Прячется в беспокойстве моих мыслей, карандашом шуршит по бумаге. Мне бы в Твоё левое, которое одно такое. Мне бы укрыться в Твоих ладонях, как и раскрыться. Как и потерявшись, найтись. Но сегодня никак, сегодня не спится.
    Только звездами пахнет очень, да по оголенной шее гуляет ветер. Ветер перемен. Теплый свет растворяет дегтярную полночь, и она стекает скрижалями по стене в глубину Твоих глаз. Я не вижу, чувствую их выразительность. Остро, как горячий песок Вирикуты или грибной карельский дождь на шершавых ладонях. И мне нравится эта пронзительность. Она мне необходима. Пока завтрашний день, листая страницы, проливает чернила на мои сны. Пока под не выпавшим снегом прячутся тайны, суетливые, как мыши. Пока печальная луна лишь рябью бежит за кораблями, цепляясь за шпили этого города. Пока сливаются на горизонте рельсы, а лапы бродячих находят всё новые тропы.
    Пока дрожит одинокий фонарь наших судеб и так отчаянно честен голос. Там, на перекрестке времен, мои пальцы встречают твои. Неизменно. Чтобы греть. Снова и снова.



ноябрь, 2015