Себе ко дню рождения

Хранил молчанье. Зря. Не пригодилось.
Всё ждал стихов чужого вдохновенья...
Сегодня с настроеньем подфартило,
И вот пишу себе стихотворенье.

Едой пахнуло... Зажурчали слюни...
Уже не до стихов, прекрасно знаю.
Примолкли гости, мысли пригорюнив...
Что ж, сам писал - себе и почитаю!

Да, год прошёл, срок годности просрочен,
Всё больше черт лица на отраженьи.
Там, где душа - желудок лишь клокочет,
От броуновского, думаю, движенья.

Ум, честь и совесть нынче перегрызлись...
Хочу быть честным меньше, чем богатым,
И инсценировать труднее стало мысли,
Поскольку, знаю, не ума палата.

Пусть дрянь стихи. Зато смотрите - много!
И нет пока подобных в Интернете!
Я, как Вселенная, как ей, мне одиноко...
Нас, гениев, всего один на свете.

Ну, и в конце - хочу себя поздравить
И пожелать дальнейших вдохновений!
Себя уже, наверно, не исправить,
Но трудно жить без рифмы наслаждений...