Сломать часы

Сколько тысяч раз повторялось это утро,
когда он, проснувшись, садился, растрёпанный, сонный, на кровати,
закуривал в полной тишине, а в его чуть прищуренных глазах
плескалось тёплой лавой золотое, льющееся через край, вечное солнце...
А после, спустя несколько часов, оставалась
только легкая в своей пустоте пачка из-под сигарет в мусорной корзине.
И, казалось, солнце зашло навсегда, и лишь миражом, видением из прошлого,
сном были эти мгновения, рождающие что-то новое, непередаваемое в груди.
Нет, не рождающие, открывающие, как открывает заново красоту улиц дождь,
омывший тротуары города.
Но время шло, осыпалась пыль со зданий,
изглаживались надписи на самых прочных памятниках,
сменялись поколения и века,
из крохотных семян вырастали гигантские деревья, и они все равно уходили;
уходили и воспоминания, стираясь, как капли дождя на асфальте под лучами солнца.
И всё в её жизни оставалось неизменно на своих местах:
царапины и веснушки на тонких девических запястьях,
хмурые понедельники, прогулки с друзьями, -
до новой внезапной встречи, когда наутро она замирала, боясь дышать,
собирая, словно бусы на нитку, воспоминания
о каждом из этих незабвенно-забытых мгновений.
И снова хотелось сломать часы.

(29.04.2015).