Книга в тёртом красном переплёте

Мне друзья подарили книгу: Олег, Вася, Алёна, Света, Руслан, в ней они написали свои мысли: стихи, рубаи, миниатюрки. Друзья, как бы оставили себя в книге, читая её, я понял, что не сам я у себя. Но время шло, умер Олег от рака, Вася разбился на мотоцикле, Алёна попала в аварию, Свету убили, Руслан покончил с собой. Я взял эту книгу, и, как воспоминания друзей, стихи их, я ждал их на краешке приятного. Я сел на скамейку, вспоминая наши встречи. И, читая книгу, они подходят ко мне по одному, я знаю, это мое воображение. Вот, подошёл Олег, сел возле меня, достал ручку и что-то написал в книге и ушёл, растворился. Вот, подошёл Вася, закурил, всё такой же смешной, весёлый, озорной и написал что-то в книге. Вот подошла Алёна, красивая светлая девочка, она тоже, что-то написала в книге, Света спустилась с неба и тоже, что-то оставила в книге. И наконец, Руслан сел возле меня, пожал мне руку и написал что-то. Я погрузился в сон, снилось мне море, и там, плавают друзья на корабле. Они кричат мне: «Андрей, идём к нам». И я плыву к ним по волнам-гребням, волна накатывает на меня и обдаёт меня, я просыпаюсь весь мокрый, рубашка, волосы, я ж не купался, что за сон, думаю я. Открываю книгу, а там написано: «Мы ждём тебя на небе!» и подпись: Олег, Вася, Алена, Света, Руслан. Я заплакал, друзья ждут меня. Я скоро буду, написал я и пошёл по мостовой, напевая знакомую песенку.