Вечер

Она любила сидеть вечерами на кухне с чашечкой горячего чая, уткнувшись в монитор лэптопа, думая обо всём на свете, пытаясь разгадать загадки, что складываются в ее голове сами собой и осознавая, что безумно нуждается в желании любить. Оно отсутствовало. Оно исчезло. Оно оставило ее.
Она сидела и пила чай, вспоминая прошлое, зная своё настоящее и задумываясь над своим будущим. Она ждала, что осознание причины отсутствия желания любить, придет к ней и она всё поймет, и она предпримет меры по устранению причины этого, как она думала, недуга.
На кухне было тихо, лишь ее лэптоп нарушал эту тишину.  Она ждала, сидела и ждала. Чего ждала она не понимала. Считала, что ждет, что к ней придет осознание, но на самом деле она давно все поняла. Она поняла, что ее желание любить было убито. Она поняла, что ждет письма от того, кого она любила, хоть она и не признавала это вслух.
Она любила, да, она любила.  Безумно и безудержно. Она отдала ему всю себя, подарила, как она думала, всё. Считала она, что и он для неё сделает все, и мир к ногам преподнесет , что он тот самый, что предназначен ей судьбой.
Но она забыла один важный фактор. Нельзя окунаться в любовь. Нельзя пускать ее так близко, когда есть сомнения. А ведь сомневалась сначала. Сначала в себе, потом в нём. Но все равно она открыла сердце, которое он ранил огромнейшим ножом. Она верила в него. А зря. Она сказала «люблю», а он в ответ сказал «я знаю» и это всё не насторожило её, и она продолжала любить безвозмездно, лелея надежду, что он тоже ее любит, но просто не может сказать ей это вслух.
Она ошиблась. Он предатель. Он сердце ей разбил, превратил их в щепки и сжег, а пепел по ветру развил. Она нужна ему была на время, чтобы одиноким он не был. Она любила без ответа, а он ей правду не говорил.
Она сломленная, сидит сейчас и понимает, что он ее убил, но это не только его вина. он просто тихо ушел, сказав лишь, что он влюблился не в неё.
Правда ее терзала.
И она сидела этим вечером одна, попивая горячий чай и смотря в экран своего лэптопа.