Творческий непокой

Алиса Манки - http://www.proza.ru/avtor/sitara

Когда ты начинаешь писать, а читатель читать твои пока еще не очень великие произведения, до публики вдруг доходит, что рядом с ними диковина - живой писатель. А после каждый, обязательно, скажет свое мнение этому писателю, типа - ты дружище не обижайся, ничего личного конечно, но ты должен непременно быть голодным и одиноким, этаким страдальцем в потасканном пальто с береткой на макушке, коль хочешь называться писателем. И непременно владеть глубинными знаниями, культурно обращаться с нами, твоими читателями, уважительно обходя острые углы без мата, чтобы нам не подавать плохого примера.
Потом тебя не будут брать на работу, когда узнают что придет писатель, объясняя что, дескать, как это в нашем-то пространстве офисном  и живой писатель, а вдруг -  пропесочит нас всех  в своих произведениях,  пройдется по интригам, тайным уголкам  и  отношениям? Это ведь его, как художника может обидеть всякий, зато он сразу всех, одним махом и как захочет.
Еще издатель начнет издеваться:  ты брат круто пишешь, ну просто оторваться никак не можем, прямо проглатываем  листы во время обеда, но прости, не в формате. Ты переделай под формат фантастики свою драму и тогда все окей – тиражи ждут, а мы тем более икали сто лет такой талант.
И вот ты, похваленный,  одухотворенный своей нужностью, пыхтишь: как же, тебя ждут тиражи, да еще какие, недаром помнит вся Россия про…(пардон, это не отсюда!)  А время идет,  есть как-то хочется и  мир посмотреть не мешало бы для вдохновения, да и берет просится  поменять его на шляпу… Как вдруг у издательства меняется направление и оно  звонит тебе и кричит в трубку: не переделывай под фантастику, мы теперь выпускаем детективы, народ уж очень хочет про убийство и измену, так что давай переделывай быстрее под новое веяние, не дай бог  мы в любовный роман переквалифицируемся.  Ты работаешь,  дрожью прошибает, попал в поток, мистика, нереальные картинки в голове, вау! Взрыв! Какой там берет и пальто, ты поглощён, мать твою, а ведь как хорошо идет, а!  Ну прямо слюни текут от сосредоточенности и погружения. Написал. Выпил воды, на другой напиток просто нет денег, не заработал.  Голодный и одинокий, усталый счастливый от высказанности на бумаге и послевкусия вдохновения, ты уже на пороге того, кто издевается над тобой…ой, сорри, обещал издавать тебя.

Как вдруг тебя говорят, прости брат, времена теперь очень уж быстро меняются. Теперь ты сам себя издай у нас, а мы тебе за твои деньги и корректора, и редактора, и даже типографию, все для тебя, ты только пиши и самовыражайся. Ничего личного, прости, у нас ведь дети и семьи есть хотят, а ты же одинокий, тебе голодному даже очень круто пишется, муза так и шепчет на ухо, везучий ты, талантливый, посмотри, как Бог одарил тебя, нам бы так! Ты же сам знаешь, даже Пушкин помер в долгах за квартиру и платья, а чем ты лучше? Прощения просим, но это тенденция, времена диктуют, мы ни при чем, а мы тебе конечно и грамоту дадим, и там звание присудим, а хочешь -  писателем  всей вселенной сделаем?!  А еще лучше, знаешь, давай- ка ты квартиру свою или коммуналку продай, и мы тебя уж продвинем так продвинем, потом наверстаешь, гонорары рекой потекут. На выставку в Париж полетишь, а еще лучше в Лондон, там наших полно, оценят, не сомневайся, ты же за душу берешь… На языки переведем, мир покоришь!

И вот идешь ты домой, и есть тебе уже точно не хочется, и муза твоя крылья опустила, взлететь не может, как ни уговаривай; и долг твой перед даром твоим бредет рядом, подтирая сопли от влажности; а чувство ответственности перед человечеством  тащится сзади, шаркая ногами; и думаешь ты, а на хрена все это мне, а? Может лучше в дворники, или там в менеджеры по продажам, чтоб уж совсем не зря небо коптить или в риелторы, там всех берут… Творческий непокой так и сверлит изнутри, так и вытаскивает породу наружу, так и подбрасывает сомнения в нужности твоего таланта и жизни вообще.

Как вдруг муза твоя спотыкается и немного подпрыгивает, а совесть поскальзывается на мокром осеннем листе, набивает шишку, матерится и орет на весь Лиговский: «Врешь, мать вашу, не возьмешь меня, писателя, рупора эпохи вот так запросто, да голыми руками! Я же нерв человечества, я как провод оголенный – не подходи,  убью, я же это… могу в вас во всех пробудиться, что вы и землю засорять перестанете, и стариков своих полюбите, и оружие в воду побросаете,  вот так захочется вам брататься и понимать друг друга!»

И побежишь ты новую повесть писать, голодный и одинокий, и ветер не угонится за твоими мыслями, а пальцы будут деревенеть от  напряжения и стука по клавиатуре старенького компа. Зато после… стройный, удовлетворенный и почти святой, ты выложишь в интернет произведение честное, истинное и полетят лайки со всего белого света, в виде сердец или звездочек. Потому как писатель ты живой, а живое слово оно даже через интернет сердца трогает.

И пусть разбирают его на фразы, и пусть идеи твои разлетаются в чужие головы, ведь ты  уже знаешь, что только потомки в состоянии оценить Божественный дар и истинную ценность писателя. А ты  - подари сегодня миру свои мысли, принеси ему свой дар, обернутый золотой лентой в красочной коробке, и скажи:

«Бери человек, мне не жалко,  а тебе очень нужно, и пусть живется тебе легче и веселей, радостней… потому как ты сам есть творение и только творение способно сделать твою жизнь яркой!
Твой писатель»