Вчера я не писал...

Вчера я не писал весь день. Заклеивал на даче окна и всё смотрел в туман, чего-то ждал, что подвернётся под руку хоть кто-то. Пройдёт тихонько и в калитку постучит или окликнет раздраженно, а может, просто тихо постоит и будет выжидать чего-то.

Но тщетно, всё вокруг молчит. И не с кем слово молвить мне, хотя, бывает, накипит... Решусь я по лесам пройтись: пеньки сухие посшибать ногами. В округе снова хоть шаром покати, как будто вымерло здесь всё с годами.

А раньше здесь всегда галдёж и грибники снуют, а вместе с ними бабы — грибы несут. Откуда только их берут? Нельзя их съесть потом годами. «Откуда красота?» — вопрос. Ответ так прост всегда: «Из-под куста».
 
Сейчас на улице бездомный пёс старается пометить каждый столбик. Смеркается уже, кого-то «чёрт» принёс. Нет! Мимо тень прошла. Наверно, алкоголик. В кармане дырка, ни гроша, а в печени давно саднит и колит.

Вчера я не писал весь день. И гвозди для чего-то забивал впустую и незаметно для себя я напевал, при этом жизнь всё пробовал вспомнить холостую. От самого начала до конца... Вот только б не заметила жена — какую?..

                2013г.к)