Небо

(графический блюз №2)

Представь, что жизнь – это нечто белое,
что-то вроде ограниченного числа листов в тетради,
что мы – это только чернила,
оставляющие следы на бумаге,
и больше – ничто.
Представь, что ты движешься
посреди предметов, оставленных другими,
представь, что оказавшись не в том месте и не то время,
ты рискуешь наткнуться на пятно бомбы,
и остаться крестиком где-нибудь
в огороженной части листа.
Представь, что простое пачканье листа –
есть нормальное состояние,
что, для того, чтобы нарисовать нечто,
требуется усилие,
но, даже будучи готовым к нему,
можно не найти места приложения себя,
своих чернил, своего навыка.
Представь, что вот так просто-напросто
не существует листа, не заляпанного
чьими-нибудь каракулями,
что нужно выдержать войну,
чтобы отвоевать себе клочок бумаги,
вроде бы полагающийся тебе от рождения.
Представь, что ты ее выдержал,
что ты победил и можешь приступить к рисованию.
И вдруг ты понимаешь,
что чернил в тебе почти не осталось,
что пока ты вел войну, они вытекали из тебя непрерывно,
что теперь рисовать больше нечем,
что ты не оставляешь на бумаге следа.
Представь, что тетрадью, однако,
все не ограничивается,
что над тетрадью простирается пространство,
ибо она где-то же лежит, раскрытая.
Пусть ты – это чернила, что ж, отсюда следует,
что, если ты чему-то сродни,
то ты сродни небесному своду,
где, помимо чорного, есть еще какие-то цвета, нам недоступные,
но мы можем хотя бы попытаться их угадывать.
Представь это и прими свое нерадостное
сродство с открытым космосом,
заключи сепаратный мир и тащи себя прочь,
хоть на край света, хоть на необитаемый остров,
хоть к самой чортовой матери,
и там, на полях нашей общей тетради,
где всяк рисует свое глумливое непотребство,
жирно, выдавливая из себя последнее,
напиши им слово «НЕБО».