Жизнь

Я не видела тебя пять гребаных лет.
Как будто кто-то в жизни моей потушил свет.
Это все было так давно,
Что я не верю – наконец это произошло.

22.4

Жизнь невозможно описать одним словом, потому что мы проживаем десятки тысяч дней и каждый из них неповторим и удивителен. Каждый из них не похож на предыдущий и будущий. Но за рутиной дел и обстоятельств мы забываем об этом и перестаем замечать, что каждый раз погода немного другая, дождь не такой сильный или солнце не такое яркое, теплое, желтое, другой закат, другой рассвет. Нам не дано, наверное, ощутить и понять это разнообразие природы, которое она готова нам подарить. Мы слишком обескрылены, слишком прибиты к земле градом несостоятельности, несбывчивости, бесполезности, безэмоциональности, опустошенности, усталости, злобы, пресности, безвкусием или горьким послевкусием проигрышей, нейтральностью побед. Мы живем в черно-белой жизни, где выцветают краски под яркими люминесцентными лампами реальности.

Каждый новый день мы предаем себя, обманываем, меняем планы, поддаваясь трусости и неспособности по-настоящему жить, мы не готовы жертвовать своими интересами ради мечты или желания, мы хотим много и прямо сейчас. Разучились ждать, быть трезвыми и благодарными. Разучились быть самими собой, потому что этот мир не поощряет открытость, не вознаграждает за честность, не любит правду и правильность, не позволяет выжить в нем с иным набором качеств, кроме как изворотливость, выживаемость, подлость, продуманность и бесчестие. Это не тьма и не свет. Это банальная серость и желание достичь цели любыми средствами, даже если ты идешь по головам, даже если ты уже не ты, а какой-то механизм в чертовой системе выживаемости, даже если у тебя нет больше лица - лишь маска, а вместо улыбки у тебя оскал. И только единицам удается остаться самими собой и просто быть счастливым там, где это практически невозможно. Этот шум, эта слабость, невоспитанность и непродуманность, этот крик, давящий на ушные перепонки с двух стон. Это невежество, с которым бесполезно бороться. Эта глупая банальность под названием мир, в котором ты теряешься, как иголка в стоге сена без надежды выбраться и найти себя, узнать, когда смотришь на себя в зеркало и не испугаться тех изменений, что произошли не по твоей воле. И пусть это будет самым малым разочарованием в этом мире.

Дата забытого дня

Редактор: Настя Шварц

Фотография: Artur Saribekyan