Das schlechtes Wetter

Погода меняется часто, я не поспеваю за ней.
Вчера было сухо и ясно, и вот уже время дождей.
Стою я в итоге продрогший под этим холодным дождём.
Капель, пробирая  до дрожи, течёт по спине под плащом.

Я пахну как поздняя осень. Пишу на промокшем листе
письмо тебе, стоя у сосен, о жизни своей, о мечте.
А лист под дождём уже тает, чернила совсем расползлись,
И снова бумага пустая, на ней только синяя слизь.

Ты, внутренней речью всех писем, присутствуешь в каждом из них.
Порой от тебя так зависим, что лишь о тебе пишу стих,
который тебе посвящаю, и в них все слова о тебе.
За то, что ты есть, дорогая, я так благодарен судьбе!

А письма полны многоточий. О чём бы я в них не писал,
в духовности ты, между строчек, танцуешь свой звёздный астрал.
Пишу ли про поле, где гибки растут полевые цветы -
твои проступают улыбки на фоне их нежной листвы.

Пишу ли про лес - меж деревьев твой облик мелькает, как тень,
про ночи - так ты под их сенью из тьмы сразу делаешь день.
Ты млечная и озорная. А я, как влюблённый дурак,
что делать с собою не знаю. Но сделал я что-то не так.