Провалы в памяти

День еще только начинается. Но я уже здесь. И сейчас. Закрываю глаза и откидываюсь на спинку кресла машины. У меня есть еще полчаса. Буду полулежать в просветляющихся сумерках на подземной парковке госпиталя и слушать музыку с нового диска.

Завораживающая мелодия незаметно вливается в моё сознание и плавно смешивается с мыслями, как струйка белых сливок смешивается, кружась, с черным горьким кофе.

Незаметно я плавно сползаю по какой-то невидимой аквапарковской трубе в памяти и оказываюсь где-то очень далеко, почему то в заснеженной Москве, на перекрестке ночных дорог, в далеких уже девяностых годах.

Есть воспоминания, они как икринки в банке красной невыразимо вкусной икры из советского детства. Каждую из них я долго-долго мусолю, предчувствую её маленький взрыв, её симфонию вкуса. И вот она лопается, и с неземным блаженством растекается в моём детском рту.

Из всего этого миллиарда событий, случившихся со мной до этого момента, я избирательно вылавливаю красные икринки особенных моментов, и мне хочется мусолить, бесконечно перекатывать их в памяти.

Зачем, зачем это было со мной. Зачем же было так хорошо. А может, это сейчас, когда я вскарабкался на эту скалу и смотрю вниз, мне просто кажется, что там было хорошо. А тогда просто - было.

Музыка, как гималайский проводник - шерпа, берет мое сознание за руку и ведет одной ей ведомой тропинкой в глубь памяти, туда, куда так просто уже не пройти. Туда, где остался древний город, засыпанный песком времени. Зачем он был.

Зачем же была эта Москва и ночная дорога, и мы неслись с тобой куда-то по заснеженной ночи в попутке. Зачем был такой внутренний уют и спокойствие, переходящее в восторг.

А может это просто была музыка, текущая из динамика и окутывающая нас, как мягкий пушистый плед в морозную лихую московскую ночь.

Я уже знаю, что сейчас закончится мелодия и с ней уйдет, растворится в новом дне этот волшебный, переливающийся огнями мир, выплывший из черной ледяной воды памяти неизвестно откуда и почему.

Почему высоко и далеко в горах живут необыкновенной красоты цветы. Их не увидит никто и никогда. Ни у кого не перехватит от восторга дыхание от их немыслимой гармонии. Даже у какой нибудь коровы ( уйди отсюда, жевачное, Христа ради) не потечет животная голодная слюна. Даже пчела не долетит.

Может потому, что красота - это обычное свойство мира, такое же как боль, страдание и смерть. Они просто есть.

Моё воспоминание будет всегда жить как цветок, застывший в глубине льдины времени, пока музыка не отогреет его горячим дыханием и не вернет мне.

Проходят полчаса и я привычно нахмурившись ( типа такое умное лицо) двигаюсь навстречу новому дню моей невыразимо прекрасной жизни.