Три возраста

Антон ТЮКИН

ТРИ ВОЗРАСТА

Не от рождения, не от возраста пора
Проходит, ровно как уходит детство.
Приходит срок. Кончается игра.
Что остаётся? Лишь дела и домоседство.

Восходит солнце, осветив прибой.
По небу катится и в океан уходит
В бессилии, без свободы. Не гульбой,
Не колобком, как мы по детству бродим…

Блаженный брег, где смерти будто нет.
Живут - всегда. Никто не умирает.
Светло и радостно в капель, и в первый снег.
Всяк миг - новёхонек. Там всякий след стирает

Память или просто новизна.
Конфеты, перочинный ножик - близка
Удача, словно рыболовная блесна.
Молчат о чём-то рыбки. Даже киска

Бессмертна. Улыбается. Хвостом
Бьёт по полу… Её зароешь ты - потом
В сапожном ящике. Всплакнешь о Мурке. Что же,

Как волны моря - надо пережить.
Вот новый день. И горе убежит.
И ты уже не плачешь: “Боже, Боже…”

Стучит напёрстком мама и отец
Целует часто. Невозможен твой конец,
Как той, которой скажешь просто: “Мама,

Взгляни на мир, за всё что есть - прости!”,
Чей мутный взгляд не удержать. В горсти
Прах детства в юность - лишь смешная мелодрама…

А в зрелость - за столами мертвецы
И призраки. Потеряны концы.
Пьют чай, как будто рядом, но не дышат.

Не чувствуют. Кричать и убежать.
Схватить за чашку. Грохнуть!.. Не разжать
Объятия времени. Ведь мёртвые не слышат.

Встряхнуть их? Не боятся!.. Чай остыл.
Взросление - миф покоя.
Слабость сил. 

16.11.15