Отрешенно... Мы - продукт своего приготовления

Шли дни, сменялись декорации. Круговерть смертей реальных, виртуальных... Нас так учат. Теперь ты с детства знаешь, ибо вбивают. Человеческая жизнь ничто. Игры сплошь напичканы смертями. И не жалко. Раскольников. Первого сорта, не первого. Да, теперь если сын убивает мать и сестру лопатой - это уже не нонсенс. Зевая, отвечаешь. Да такое уже вроде было. Скучно. Не интересно. В Америке школьник положил семерых одноклассников. Может запретить? Да не, пускай его. Нас и так много. Сейчас вон третью бабахнем. А то расслабились. Накачаем баблом психов каких-нибудь - пусть себе стреляют. Пусть себе - режут головы на камеру. А запрещать - зачем? Пусть себе думают, что это кого-то отчего защищает.

Дни сменялись. Один другим. Нервный сон по ночам. Автопилотом на работу. Метро, автобус. Нет, сегодня пешком. Разнообразие. Не найдется? Да - держите. О, что то яркое. Чувак секунд десять не мог понять, как же сделать так, чтобы зажигалка исполнила свою функцию. Повеселило. Хах, ну да, она у нас такая... С приколом. Ну, хоть что-то живое. Живем в мире статистики. Считают все. Наполнено смыслом? Да нет, наверное.

Смешная фраза. Сразу три ответа, всегда забавляло. Кинцо безымянное на ночь, чтобы скоротать вечер. Неплохо. Не более. Отчего вдруг мы все так стремимся "скоротать", "убить" время. Его и так немного нам дано прожить, так мы еще и сокращаем. Что же. Значит так и нужно. Не важно кому. Плевать. Среда - неделя прошла. Четверг - маленькая пятница. Дней череда. Нужно стремиться. Нужно расти. Кому? Не понятно. Но то что нужно - это точно. Отовсюду говорят. А они - отовсюду - точно знают. И не врут.

Купаемся в чужой крови. Интересно. Кому как? Не осталось больше тех, с кем дружили в детстве. Коля, Леша... Степа. Все они там. Для кого-то нигде. Что же, у всех своя. Правда. А она вообще есть? Существует? Наверное, да. Раз уж вы так настаиваете. Живем словно во сне. Светло темно, светло темно. Все сворачивается. Наверное в последние дни будет только мельтешащая точка. Со скоростью света меняет окрас. Не поле перейти. Ну это как сказать. Кому то и глаза открыть не суждено ни разу. Он и родиться не успел. Выскребли по частям. Грубо. Но это есть.

О чем же тогда писать. А тебя что кто-то просит? Нет, не просит. Просто так выходит. День за днем. За днем. Нас много умирает. Но рождается по сути еще больше. Спрашивали, а вам почему то этих жальче. Даже не знаю, жальче ли? А потом на передаче Малахова. А давайте пригласим соседа этого школьника, который убил весь свой класс. Не с той ноги встал наверное. Обычно, Валера так не делает. Вижу его. Со всеми здоровался всегда, приличный такой. Будто это показатель, ага. Учился как и все. Ни хорошо, ни плохо. В школе любили. Замкнутый. Никто не ожидал. Да, включилось на секунду сознание. Дела. И снова. День за днем. Ничто и никто никогда не меняется. Ну да, все на мамонта ходим. Ага. Прогресс. Куда он нас ведет? Мы все равно этого не узнаем. Как сказал Воланд, люди? Не смешите. Чтобы править нужно чтобы вы могли планировать хоть на 1000 лет вперед. А что - человек. Сегодня - правит. А завтра - бац, у вас саркома легких.

Кому ты нужен теперь? Никому. И то верно. А что, зачем обязательно быть кому то нужным? Нет, смысл - определенно гадкая штука. Потому - тут его точно не будет. Не ищите - и не обрящете. Не просите. И не дано будет вам. Занавес.