Вилка

Она тыкала мне вилкой в глаз. Иногда. Нет-нет, она была очень хорошей. Красивой, умной, ласковой. Но, вот эта вилка...

Она делала это довольно странно.
-Вилка, - тихонечко так, без злобно и бац! А потом глядит удивленно на свою руку и говорит, - Ой, я наверное что-то не то делаю сейчас, да?

И не хотелось ей больно мне делать, и переживала сама потом. Но, опять, - Вилка. И бац в глаз. И, главное, в глаз ни разу не попала - то веко, то бровь. Надо сказать, глаз и до нее истыкан был порядочно, и от этого еще больнее и обиднее.

Да и не столько больно (глаз то целый - урон не велик), сколько обидно! Аж до скрежета зубовного. Как, за что? А она такая: - Я не хотела, оно само. Вот что тут делать?

Говорил ей про то, что больно от обиды и глаз потрепан уже. Понимала. Сочувствовала. - Вилка.

- Это просто твое отношение, - говорит, - Поменяй.
Я ей: - Да куда там, если глаз болит постоянно и дергается уже?
А она: - Ты что, не видишь как я к тебе отношусь? Я тебе глаз никогда не выколю!
Я такой: - Хорошенькое дельце, спасибочки. А с бровями что делать?

Она снова про мое к этому отношение.
Ну, что делать? Начал привыкать понемногу - родная же. Глаз ноет - спасу нет. Сижу, меняю отношение. Осмысливаю. И, вдруг - бац! Без предупреждения!
Я ору: - Что же ты, мать, делаешь, окаянная?
А она мне: - Я подумала ты опять рассердишься, если я тебе об этом скажу.

Вот такое вот со мной приключение вышло. И смешно, и грустно, и глаз болит. И одиноко.

Вилка!