Сомнения

 
Берусь за карандаш, он валится из рук.  За кисть – та, вырываясь, колит. Так, что же, за напасть?  Скажите мне,  и  сколько мук,  я  буду так испытывать доле.  Не лучше будет, если  книжку почитать или попить чайку с жасмином, пойти на улицу, и просто, погулять, иль повозиться с гаснущим камином.

А может взять метлу и дворик подмести, давно покрытый желтою листвой. Сходить на речку, рыбу половить, поговорить с друзьями о футболе. А позже,   дома в руки   взять топор, переколоть дрова, которые мешали,  вот, сколько лет   уже   с тех пор прошло, как во дворе они лежали.

Но что-то снова точит  изнутри, и, кажется, что время провожу впустую, пойду к мольберту, натяну холсты и что–нибудь, я точно нарисую. Я буду рисовать тебя, бегущую по травам вдоль обрыва. Конечно, как всегда обнажена. Я думаю, тебе не будет стыдно.

И вот опять во мне горит огонь, я снова на коне, и нет мне равных в этой скачке. А там, на небе, в черной вышине, горит звезда моей удачи. Так к черту мётлы и дрова, топор забросим в лес подальше. Творить я буду, как всегда, но выбирать слова помягче.