Киллер

Ветер к груди припадает, тревожа мой звериный голод, нюх и чутье. Я - киллер, Иван Сергеевич Рыблев, стою на вокзале, в руке сигарета, стою, молчу, внимая тьме ночи. Вот, поезд подошёл, сейчас ровно одиннадцать часов. Она идёт в красном, как на быка. У меня пистолет с глушителем, я подошёл сзади, выстрел, она падает, я подхватил её. В темноте, я не мог разглядеть её лицо, я поволок её в кусты и там положил на землю. И здесь, я разглядел её лицо в блеске луны, какая она красивая. Я убил ангела, она как море, как песня, как солнце, как цветы, моё сердце впервые дрогнуло, я бы не выстрелил, зная, что она такая красивая. Она молчала, погрузилась в вечный сон, и я её поцеловал, ответа не последовало, приятно было мне, я впервые заплакал.
- Я отомщу за тебя, такие красавицы, просто так не умирают.
И вот, на следующий день, я назначил мужу, что заказал её, встречу, он подъехал на машине, я сел в неё, он дал денег.
- А жена у тебя красивая, за что ты её.
- Не твоё дело. Это не я, а ты её. Мы разводились, имущество не хотел делить. - Сказал муж.
- Ну, и не поделишь.
- Что, не понял?
- А вот что. - Я достал хлопушку, и ему между глаз всадил пулю, кровь, я вышел из машины и пошёл, куда глаза глядят.