Бумагомарательство

Иногда хочется поставить себе диагноз «Бумагомарательство».
Оставлять все мысли при себе.
Поменьше говорить, поменьше писать.
Не задыхаться от тонны заметок и рассыпанных повсюду слов. Не сходить с ума от образов, приходящих на ум, от строчек, рифм, символов и идей.
А потом вдруг такое блаженство сходит именно из-за того, что я – вот такая, я – вот так живу и мыслю, и творить – что-то вроде воздуха. Несколько лишних секунд без нового глотка – и уже загибаешься.
Однако всё относительно, и это я тоже знаю. Все радости и горести творчества. Слова способны вознести до небес, но и привести к пропасти. А ещё творчество – благоприятная среда для распространения таких зараз, как блуд или гордыня. Хочешь быть великим. Но знаешь, что недостоин. Подыхаешь от собственных мыслей и строк. Чувствуешь, как сам себя сталкиваешь в болото (образы, герои, просто слова), но простираешь руки – и не можешь ничего изменить. Потому что погибать так сладко! Погибать под шёпот и крик собственных рифм.
 
18.11.15