Иглы не ищут в стогу...

Осень – пурга золотая,
Нравится эта метель,
Я  на себя примеряю
Жалко … попал я на мель.

Мне не подходят одежды,
Очень  они велики,
Я разбазарил  надежды
Стали кострами мосты.

Вроде бы духом не нищий,
Правда – в кармане дыра,
В прошлом – одни пепелища,
В будущем – только ветра.

Как улетел я с откоса?
Был  ненадежным стоп – кран?!
Кружат, как листья, вопросы…
Сколько в душе моей драм?

Я не веду им подсчета,
Иглы не ищут в стогу…
Выбраться как из болота?
Путь отыскать не могу.

Прыгаю с кочки на кочку,
Рядом темнеет вода…
Трудно расстаться мне с прошлым
С  ним связан я навсегда.

Очень тяжелая ноша,
Груз неудач и потерь…
А гардеробчик хороший,
Вижу вокруг я теперь.

Платья достались березам,
Серьги  уже у рябин,
Плащ золотой – дуб серьезный,
Чувствую, сразу забил.

Каждый свой делает выбор,
Часто, заметил, без слов…
Как не пиши, а я выбыл
Из тараканьих бегов.

Фото из Интернета