Мысли о вечном

Не говорите о милосердии!.. Забудьте о справедливости... Нет ни того, ни другого... Идеалисты и мечтатели, лирики и просветители, Я много жил, но везде Я наблюдал только одно- Кто жил во дворце  - там же, в проклятых хоромах, в золотом гробу  и покой свой  найдёт. Ещё поставит ему народ обелиск , а родные цветы на могилу носить станут. А кто спал на соломе - так из овчарни на телеге его и забирать будут. В последний путь сопроводят его нищета, долги , сироты и вдовы.  На могиле у него будут днём коровы гулять, а по ночам собаки лежать. Нет справедливости на Земле... Не было и не будет!

          Можно  каждый день выносить из огня людей, выручать всех советами и деньгами,  кормить  по округе бездомных собак , раздать всё, устроиться за гроши в  приют или в  богадельню , и  купать там  высохших от тоски и одиночества старух, рассказывать им душеспасительные сказки,  а потом и самому в этой же богадельне , задыхаясь от вони и злости, испустить свой дух и отправиться прямиком на небо, и даже очень ещё не известно, как там нас и с чем  встречать будут.
 
              Умереть в богадельне ещё и не всегда так плохо. Куда, как хуже найти покой где-нибудь в мерзкой клинике для душевнобольных, где нет ни стёкол ни сухих потолков, где зимой сквозит как в океане, но всё равно воняет хлоркой, мытыми полами и нестиранными простынями, среди убогих и одержимых, самому   воображая из себя красноречивого Джавахарлала Неро или нагого Раджива Ганди . При этом тебя обязательно будут кормить расслабляющими или хуже того сковывающими таблетками,  насиловать губастые больные и избивать тупые санитары.

                Хочу жить как все - Пить по утрам кофе, а вечером кровь, называться другом, но носить за пазухой нож,  льстить в глаза и ненавидеть в душе, обещать  мир и разжигать войну.

                Хочу делать исключительно  то, что кажется выгодным  или просто приятным.    Заведу счёт в банке и автомобиль во дворе, разгоню дармоедов , ограблю старух, наплюю на сирот и отравлю всех собак. Буду жить, как придётся и не забивать свою  модностриженную   голову  лирической или романтической чепухой. Книги в огонь, идеалы в помойку, мечты о благородстве на свалку! Мир дворцам, война овчарням!