PLOT 7

                1.

Слышал чьи - то голоса. Слова звучали прямо у него в ушах. Шепот, так
вкрадчиво и осторожно. Первый голос:
 - А, это писатель. Сам себя так называет, хочет казаться умнее остальных.
Второй голос:
 -  Ты  несправедлив к нему. По - моему, вполне хороший писатель,
только несчастный какой - то...
Первый:
 - Посмотри, он не смог за всю жизнь донести до людей и доли той правды,
что хотел сказать. А все потому, что пустой и бесполезный. Я же говорю,
обман. Ну да, несчастный! Что предлагаешь?
Второй:
 - Давай по порядку, по списку пройдемся, да и пусть отправляется. Еще
столько работы сегодня, а я устал. Да, я тоже могу уставать, если ты не в
курсе.
Первый:
 - Ерунда! Вот я устал от тебя. Терпеть не могу, когда ты начинаешь
жаловаться.
 Дэн открыл глаза. Сперва ничего не мог разобрать, какие - то оранжевые
круги в воздухе перед ним. Но потом почувствовал, что сидит на жестком
сидении, руки покоятся на коленях. Что происходит? Господи, помоги мне!
Ничего не помнит, хотя нет. Помнит, как летел вверх, словно на лифте.
Поднимался сквозь темноту и запах гнилого, еще голубая лампочка мигала.
Цифра семь отчетливо отпечаталась в памяти. Почему семь, а не восемь, например?
Первый голос:
 - Давай, приходи в себя уже! Хватит отдыхать.
Второй:
 - Эй, Дэн, или как тебя там! Ты прибыл на место, надо чуть потерпеть, и все
кончится, а может только начинается.
Комната освещена тусклой лампой. Дэн огляделся, наткнувшись на серые голые
стены и полную пустоту. Поежился, дует откуда - то. Руки и ноги на месте,
даже жидкая бороденка на худом лице все еще с ним.
Первый голос:
 - Глупо выглядишь с этой бородой. Надо сбрить.
Второй:
 - А мне нравится. Можно косичку заплести.
Перед ним стол, широкий, поблескивает столешница. Прикоснулся рукой к ней.
Прохладная гладкая поверхность. Задрал голову вверх, почти нет света.
Первый голос:
 - Хочешь ярче? Легко!
Свет ударил в глаза, даже стало больно. Невыносимо! Не страшно, просто тяжело.
Словно камнем придавлен к стулу, на котором сидит. На той стороне двое.
Незнакомцы, чужаки, странные типы. Эти голоса принадлежат им. Да что
происходит? Нет, так больше не возможно! Надо сказать этим двум, чтобы
все выяснить.
Первый:
 - Да чего не понятно - то?! Твое время вышло, пора подводить итоги.
Второй:
 - Часы тикают... Там тикали, а здесь нет вообще времени. Оно в дефиците,
так что пора приниматься за работу, правда, Сандальфон?
Первый:
- Правда, Мару, пора.
Дэн:
 - Где я?
Первый:
 - Добро пожаловать на ПЛОТ № 7! Ты умер, но еще не совсем. Точнее, на пути
к смерти. Удивлен?
Второй:
 - Обожаю эту минуту! Глаза круглые, рот открыт от изумления и волосы
шевелятся на голове от ужаса! А на самом деле ничего нет. Тебя нет, дорогой
Дэн.
Вскочить бы и бежать, не оглядываясь. Только куда? Четыре стены и ни одной
двери. Наверное, все дурной сон, кошмар! Или правда?!
Первый:
 - Правда, Дэн. Смирись.
Второй:
 - Да, надо привыкать. Придется. Давай, Сандальфон, открывай Книгу. Почитаем,
Дэн, твою жизнь. Ничего не утаить, каждый час твоей никчемной судьбы здесь,
в нашей Книге.

PLOT - ( англ. ) - здесь в значении некого участка, территории.

Продолжение - http://www.proza.ru/2015/11/22/176