Портрет

Вот этот дождь который день полощет крышу. Асфальт так чист, что видно отражение лица. Ты далеко – и ты меня не слышишь. Я здесь, в Москве – рисую без конца.

Давно портрет готовый твой у стенки — уже как месяц собирает пыль, а книгу, что вручила на прощанье, давно я зачитал до дыр и многое себе открыл.

Там найдены ответы на вопросы, которые волнуют нас. Теперь кто только у меня не спросит, я отвечаю без прикрас: «Люблю, любил и был любим, назло шушуканьям и сплетням…»

Пускай теперь хоть кто-нибудь ответит: кто не стоял в подъезде мокрый от дождя, сгорая от любовных мук, и не сжимал в руках цветов букетик.
 
Кто ночью просыпаясь, долго ждал, что телефон засветит, но он молчал, наглея, до утра. Молчал и днём, а мы мечтали об одном — он скажет нам: «Алло, мой друг, приветик!»
 
Пожалуй, хватит обо всех и обо всём! Я лучше о себе и по порядку. Достану из угла портрет. Возьму я, как всегда, тетрадку... И первые слова начну писать – «люблю», конечно, это не загадка?!

Затем — «когда приедешь?», «буду ждать», «зачем уехала, мне слова не сказав и на перроне даже не простившись», «ну как Париж? Как Сена? Нотр-Дам?.. Так поступают, только лишь влюбившись».

А я замкнусь и буду тихо ждать вестей из «центра мира и искусства», что остается мне, как только рисовать, смотреть на улицу в окно и пить бургундское с прованским сыром… И твёрдо верить — небо будет мирным...

                2014г.к)