Блюз уходящего лета,
Гордо поет про тепло.
Гордо поет про рассветы,
То что почти унесло.
Нежно роптают гитары,
Мягко кряхтит саксафон.
Странно искрятся пожары,
Лета тепла будто сон.
Как пережитки дурного,
Болью дает в голове.
Лета остатки хмельного,
Что унесло на заре.
Как то уже так прохладно,
Больше не греет закат.
Только мелодия, странно,
В разуме бьет как набат
Старое рвет фортепиано,
Вроде как в мертвой тиши.
И все елозит по ранам,
Черт с ним...Не стоит спешить.
Пусть...ненароком успеем,
Лучше слегка опоздать.
Вряд ли захлопнутся двери,
Если бояться обнять.
Пусть допоет блюз свободы,
Вроде успеем поспать.
Жалко - не будет погоды,
Вряд ли пора умирать
Блюз уходящего лета
© Copyright: Олег Пуштуев, 2015
Свидетельство о публикации №215112202033
Свидетельство о публикации №215112202033
Рецензии