Сага о Битве

(Напечатано в сборнике "Поэзия 21 века", издательство Бёркхауз.)

Ах, какой была Битва!
                Стрелы пели, как струны,
 И мечи, повстречавшись,
                бились пламенно, в звон.
 Смерть чертила на судьбах
                свои мёртвые руны
 И ловила у жертв
                каждый вздох, каждый стон.

 И спиной их оскалы,
                усмехаясь, ловила,
 С ненавидящих трусов
                снимая пароль.
 И над Битвой кипящей
                чёрной птицей парила,
 И пила, как вино,
                кровь и жизнь, страх и боль.

 Их с десяток всего,
                заслонивших ущелье,
 Дав возможность другим
                жизнь прожить вместо них.
 Западня для врага
                стала адскою щелью.
 Завороженно ветер
                в том ущелье притих.

 Люди горной тропой
                уходили в спасенье.
 Кто-то смелый собой
                уходящих прикрыл.
 Жизнь была рядом с ними.
                Это, как откровенье
 Находиться под сенью
                защищающих крыл.

 - Отойди! Не мешай! -
                Жизни Смерть закричала,
 Поднимая косу:
               - Это жатва моя!
 Убирайся! - А Жизнь,
                улыбаясь, молчала,
 Всех надеждой пленяя
                и веру даря.

 - Нет! - ответила Жизнь.
               - Ты убьёшь только тело,
 Но не сможешь геройскую
                славу убить.
 Души я их возьму.
                Для того прилетела.
 Люди ж подвиг вовек их
                не смогут забыть.

 Злобясь яростно, молча
                Смерть от гнева дрожала.
 И сутулились плечи,
                и тупилась коса.
 Жизнь смеялась над ней:
                "Где же, Смерть, твоё жало?"
 Капли крови упали
                на траву, как роса.

 Дрогнув, Смерть отступила.
                Жизнь опять заявляла
 Безграничного мужества
                свет торжества.
 Ей смеялась в лицо:
                "Смерть, ты вновь проиграла.
 И хоть жизни стрижёшь,
                а всё также мертва."

 Крылья хлопнули рвано,
                зловеще-небрежно.
 Смерть исчезла,
                как если бы и не была.
 Враг ушёл. Плакал дождь
                в тишине горько-снежно,
 Белой моросью грея
                тех героев тела.



Изображение взято из интернета.