Ветреный ветер

Осень, поздняя, уж наступила.
Птичий щебет уже не звенит.
Только ветер, то стонет уныло,
То задорно и лихо свистит.

Ищет, где бы ему разгуляться.
Бродит он по лесам и садам.
Ах, как нравиться, ветру,
                цепляться,               
За деревья, везде, тут и там.


Вот, разгуливая как обычно,
На черёмуху он налетел.
Стал ей петь, о любви, он,
                привычно,
Что другим, только что, он
                пропел.               

И завлёк её в крепкие сети -
Она верила пылким словам.
Он ласкал её гибкие ветви,
Обнимал её девичий стан.

А черёмуха вся покраснела,
Когда ветер наряд стал срывать,
Задрожала, ветвистым, всем телом,
Но, не в силах была убежать. 
 
И парчовое чудное платье,
На земле уже грязной лежит.
А она же, у ветра в объятьях,
От любви и стыда вся дрожит.

О, как он о любви ей шептал!
Ах, как страстно и пылко ей пел!
Но добился её и пропал, -
Он к деревьям другим полетел. 

Исковеркал он душу ей только –
Словно хрупкую ветку сломал.
Не любил её ветер нисколько,
Он с черёмухой лишь поиграл.

А  бедняжка, средь сада осталась,
Обнажённой, забытой стоять.
И безудержно так разрыдалась,
Не сумев боль обиды унять.


Над черёмухой дождь, даже плакал –
Не сумел удержать он слезы.
А парчовое чудное платье,
Продолжало валяться в грязи…