Юный Моцарт. Пункт 12

Начало: http://www.proza.ru/2015/09/29/627

Предыдущий пункт: http://www.proza.ru/2015/11/21/1045

Пункт 12.

А теперь немного о моем бизнесе. Имея горячую кровь (еще одно наследство Александровых), опубликовав книгу, я не остановился на достигнутом. Голову продолжали посещать сумасшедшие идеи, в чью возможность реализации я верил всем своим сердцем.

Я пришел в офис издательства, с которым незадолго до этого заключил контракт как автор. Отыскал главного редактора и попросился работать под его руководством. Естественно, мне отказали. Но я и не думал сдаваться.

- Нет, - рявкнул седовласый мужчина в очках.

- А если я буду работать бесплатно?

Главный редактор взглянул с недоверием, но согласился. От предложений подобного рода трудно отказаться.

Поработав два месяца, я прощупал некоторые подводные камни (оцарапал о них свои ноги) и начал разыскивать подходящую идею для повышения объема продаж и, когда идея была найдена, сделал еще одно не принимающее «нет» предложение.

Я условился с редактором (мы, кстати, на тот момент уже успели подружиться), что издательство заплатит мне определенную сумму, а я взамен увеличу им продажи на 30 %, а если этого не случиться - верну все деньги. Заманчиво, правда?

Половину аванса, который был мне вручен, я потратил на то, чтобы нанять менеджера социальных сетей.  Это была девчушка семнадцати лет, горящая энтузиазмом и желанием пялиться в ноутбук 24 часа в сутки. Мы с ней на пару выполнили огромную работу.

Яна проанализировала, что сейчас «в тренде». И две недели мы носились по офису издательства, раздражая сотрудников, снимая всякие видео, устраивая целые онлайн конференции с читателями.

И в итоге, добились своего. Продажи пошли вверх. Тогда мне предложили постоянную работу, но я отказался. Я выкупил небольшой офис и открыл собственную школу для обучения менеджеров соц сетей. У нас есть несколько уютных комнаток, где проходят своего рода лекции, мастера делятся опытом, наставляют будущее поколения, а потом сидят в шоке от того, насколько это самое поколение продвинутее их самих. Весело у нас, в общем.

На постоянной основе у меня работает 24 преподавателя. Один из которых потом подкинул мне идейку, насчет открытия собственного анти-кафе. Мол, это сейчас «в тренде».

Я выкупил помещение, опять воспользовавшись Лешиными связями, нашел классного дизайнера интерьера. А потом реализовал идею, которую прочел в одной из книг излюбленного Вербера.

Каждый вечер пятницы мы устраивали вечера талантов. Приглашали нескольких уже знаменитых исполнителей (танцоров, певцов, поэтов, читающих свои произведения и так далее) и никому неизвестных, молодых и целеустремленных талантов. На каждое выступление отводилось по 2-3 минуты (кроме звёзд, им давалось немного больше времени). Это действие совершалось, чтобы сразу понять нравится ли артист публике или нет. И если - не очень, то у нас была возможность быстренько сменить его на следующего участника. «Любимчикам» публики время выступления продлялось, пока они полностью не завершали номер.

Будущее за идеями и смелостью. В этом я абсолютно уверен.

Реализовав себя в качестве автора, я начал покорять новые вершины, чтобы непрестанно меняться, чтобы наполнять свою жизнь и свои произведения чем-то новым, порой не укладывающимся в голове.

Тем временем мне исполнился 21 год.

Седьмой пункт плана Моцарта Юрьевича по достижению благосостояния:

7) создайте кабинет вдохновляющих вас людей.

Каждый день - перед тем как идти спать - я представляю себе абсолютно белоснежную комнату, в ней ничего нет из мебели, кроме круглого стола посередине и нескольких стульев рядом с ним. И за этим столом сидят люди, меня вдохновляющие. Люди, чьи качества и черты характера я хотел бы позаимствовать.

В моем воображаемом кабинете сидят: Бернар (воображение), Наполеон Хилл (упорство), Дейл Карнеги (искусство ораторской речи), Альберт Эйнштейн (способность расширять границы возможного). Этот список периодически пополняется.

И когда я не могу найти ответа на какой-либо вопрос, то перед тем, как уснуть, сформировываю его максимально ясно и обращаюсь к одному или нескольким сразу наставникам из белого кабинета. А утром уже прекрасно знаю, что делать. Идеи начинают крутиться в голове с бешеной скоростью сразу после пробуждения.

А вот в любовных делах у меня нет советника... Или я ошибаюсь?

Я набрал номер Алексея. Тот поднял трубку после третьего гудка.

- Привет, Моцарт. Давай только быстро. У меня тут…

- Съемки?

- Ага. Помогаю одной «гламурной» клип снять. Угадай с одного раза, чем он заканчивается?

- Поцелуем.

- Именно! Теперь ты понимаешь, насколько мне плохо?

- Это уже диагноз, Леш. Отрицание банального последней степени. Мужайтесь, пациент, но вас уже не спасти.

Леша рассмеялся в трубку. 

- Я отправил их в угол - репетировать сцену поцелуя.

- Серьезно? - я уже тоже не мог сдерживать приступы хохота.

- Ага. Я просто не выдержал и заорал на всю съёмочную площадку: «СТОП!!! ПЕРЕРЫВ ПЯТНАДЦАТЬ МИНУТ», отпустил персонал на перекур и попросил голубчиков, то есть эту «гламурную» певичку и смазливого актера, у которого бегущей строчкой на лбу написано: «ЛУЧШЕ ВСЕХ РЕКЛАМИРУЮ ТРУСЫ ОТ CALVIN KLEIN», оттащил их в угол и заставил репетировать сцену поцелуя. С выключенной камерой и моими орами у них уже что-то начало получаться. Почему люди такие картонные, Моцарт? Где их чувства и переживания? Где бесконечный полет мысли? Где рассуждения о Великом? Гдееее????

- Леш, не обостряй. Давай я завтра после работы заеду, украду тебя, выдерну из суеты жизни режиссера, покрытой в наши дни дешевыми блесками. Посидим у озера, шашлычок пожарим.

- Я за, - ответил друг. - А чего, собственно, ты звонил?

- Это уже неважно, - ответил я.

- Ну тогда, давай до завтра.

- Пока.

Я положил трубку. За окном уже давно стемнело, а Милана так и не приехала. Я выключил свет, выгнал последнего сотрудника, точнее сотрудницу, закрыл офис. Нажимая на кнопку лифта, думал: «сейчас спущусь вниз, выберусь из здания и отправлюсь домой, а по пути снова отращу себе крылья».

И тут кое-что случилось.

Створки дверей лифта отворились, а там внутри стояла она. Мой Белокурый Ангел. Наши взгляды встретились. И слова уже не были нужны.

«Наша жизнь - простыня да кровать.
 Наша жизнь - поцелуй да в омут».

Есенин написал эти строчки почти сотню лет назад, а они до сих пор трогают сердца людей, крутятся в моей голове, выжигают всю душу.

Я опустился на одно колено, бережно дотронулся ее руки, прижался губами к каждому из длинных пальцев Миланы. Ее кожа напоминала мне цвет освещенного лучиками солнца белового вина. Ногти - она постоянно их грызла - теперь украшал аккуратный маникюр. Кожа на запястьях была местами ободрана.

«Дорогая моя, что с тобой случилось за эти два года?», - я хотел прошептать Милане на ухо, но не мог оторваться от ее руки.

То мгновение было слишком прекрасным. Милана. Милана. Милана. Моя Милана Покровская. Мой Белокурый Ангел.

«Что ж так имя твое звенит,
 Словно августовская прохлада?». 

В мое сердце красивыми до невозможности пальцами бывшей бунтарки-гитаристки давным-давно вцепилась белокурая Мила. И не хочет отпускать.

- Почему? Почему? Почему? - прошептал я, оставляя влажный след поцелуев на ее щеке.

- Ты же не хочешь услышать от меня банальное "так вышло"? - развела девушка моей мечты руками.

Сначала мы не поняли, что произошло. А потом почти мгновенно осознали: лифт застрял. Свет погас, но потом зажегся снова, а вот продолжать свое движение вниз металлическая кабинка не желала вовсе.

У меня в голове так и прозвучала фраза Алексея: «Почему все так банально?».

- Так вышло - ответил бы я ему, если бы мог.

Я снял обувь (ботинки невероятно жали), пиджак (постелил его на пол, чтобы Милана не испачкала платье).

Мы уютно устроились рядом, облокотившись на стены лифта и на друг друга.

- Но правда: почему? - не унимался я.

- Почему, что, Моцарт?

- Почему, к примеру, ты вышла замуж за Повелителя Вселенной?

- А почему ты женился на своей этой Оксане? - Мила была на удивление спокойна и расслаблена, возможно, она, как и я, наслаждалась каждой секундой.

- Я первый спросил.

- Хорошо, я отвечу, но потом мне придется убить тебя.

- По рукам, - я был согласен на все, лишь бы только слушать ее голос. Вечно.

- Этот рассказ будет очень долгим и нудным, - тянула кота за хвост блондинка.

- Мила…

- Хорошо-хорошо. Если в двух предложениях, то: когда мне было двенадцать лет, то отец напился в стельку, что было не исключением. Но мама поймала его уже не после, а перед пьянкой: она пыталась отобрать целую, еще не начатую бутылку. Все происходило на моих глазах, но почему-то я помню лишь обрывки того дня. Вот он замахивается рукой, мама не пугается, наоборот, она начинает царапать отца ногтями. Он разбивает бутылку ей об голову.

Я затаил дыхание. Милана замолчала, она произнесла последнее предложение и долго смотрела в одну точку.

- Продолжай, - настойчиво попросил я.

- И отец выбежал из квартиры. Ты представляешь? Он просто схватил куртку и ушел. Я была в панике. Мама - без сознания. Я схватила телефон и набрала номер Богдана. Его родители приехали спустя две минуты, которые казались мне бесконечностью. Они отвезли маму в больницу, там ей наложили несколько швов, сбрив волосы с половины головы. А я в это время отмывала руки от крови в пропахшей спиртом и лекарствами служебном помещении. В тот день я зареклась, что никогда не выйду замуж за человека, которого люблю.

- Но почему ты позвонила Богдану, а не мне, Милана?

Она молчала.

- Отвечай!

- Я не хотела, чтобы ты знал, чтобы кто-либо знал, поэтому я вызвала не скорую, а попросила родителей Богдана. Я сделала это, чтобы не привлекать внимание соседей. Да и сам знаешь, скорая у нас в глуши может и не приехать вовсе.

Я просто ошарашенно молчал. Я думал, что знаю эту девушку на все сто процентов. Как же я ошибался.