Птицы падают

Сегодня вторник. Я сижу на кухне и делаю бутерброды. Он сидит на стуле и пытается играть на гитаре. Нет, просто пытается играть. Просто пытается. За окном падают птицы.
- Тебе не кажется странным, что с неба падают птицы? - спросил он.
- Нет конечно.
- Тебе вообще что-то кажется странным?
- Ну да, например то, что на днях мне снился Бегемот, похожий на Чешира. Думаю, это знак.
Сыр закончился. Может, поискать Чешира в холодильнике? Бутерброды с Чеширом, наверно, ещё лучше, чем с сыром.
Мы вместе заглядываем в холодильник. Там чья-то голова.
- Привет, - здоровается голова. Я не здороваюсь. Спрашиваю:
- Вы, случайно, не Чешир?
- Может быть. Хотите сахарной пудры?
- Она точно сахарная? - спрашивает он. Голова качается.
- Может и не точно.
Мне не нравится эта голова. Я закрываю дверцу.
- Думаю, нам нужен новый холодильник. - говорит он.
- Нам нужен новый сыр.
Мы спускаемся из подъезда. Я по ступеням, он по стенам. Слышу падающие тушки птиц. Хоть бы не голуби. Хотя, скорее всего, это они и есть.
Мы выходим. Видим старичка с длинной бородой. Интересно, он просто бездомный или колдун?
- Грядёт конец света! - кричит старичок.
- Мы не против, - говорит он. - У вас нет сыра?
На старичка падает голубь. А потом голубец. Он начинает его есть. Старичок, конечно же. Однозначно бездомный.
- Я тоже хочу голубец. - говорю я ему.
- Думаю, сыр и голубец - это плохая идея. - говорит он.
- Плохая идея, - говорю я. - это не брать зонтик на апокалипсис.