Не верьте пехоте

                Тайный источник юмора - не радость, а беда.
               
                Марк Твен



Хотелось бы мне знать, куда мой благоверный ни свет и ни заря умчался нынче прочь.
Печальных мыслей рать, как пьяные в таверне, беснуются – но зря.
Печаль унять невмочь
Сижу одна в тоске,
И слёзы на песке, сбегая, оставляют
Глубокие бразды.
Ну, погоди. Придёшь - Мы с Басенькой* вдвоём
Дадим тебе &изды. А после с ней** уйдём
Гулять в апрельский лес. И там приблудный бес…

…Ошибка! Лес-то – майский!

Мы с кошечкой споём. Дуэт наш будет райский.
Бесёнок подпоёт. И после нам нальёт. Возможно, коньяка. А может, амаретто.
Всем станет хорошо. Не смей пенять за это. 

Так поделом тебе, сбежавший Шмакодабра***.

Ни в ночь, ни поутру супружницу свою не оставляй одну.

Прими в подарок швабру. 

                * * * * * * * *


Вроде такие весёленькие шизоидные сташата, правда? Читаешь - и создается впечатление: в Таком легком настроении написаны, в Таком юмористическом. Ухохочешься.

А между тем, дела обстояли ровно наоборот.

Супружник мой, Шмакодабр (домашнее прозвище, производное от Максим: Макс + Шмакс + Шмакодявка (из-за размеров, он был здоровенный дядька, метр восемьдесят семь если не сутулился на хороших девяносто кило) + Максодавр (аллюзия на "Кадавра" из нашей любимой книги "Понедельник начинается в субботу Стругацких) = Шмакодабр.  Одним прекрасным утром в начале мая смылся незнамо куда и незнамо на сколько. Даже записки не оставил****.

Встаю - а это было всего спустя год после того, как мы побывали в том месте, где людей делают счастливыми, имею в виду районный ЗАГС - и обнаруживаю пропажу. Ни записки, ни следов. Был муж и нету мужа.

Я тогда ещё совсем зелёная была, не понимала, в яку халэпу вляпалась с этим замужеством. И отчаянно весь день страдала. Переживала. Думала. Сходила с ума. Бегала по потолку.

Чтобы как-то отвлечься, села и попробовала сочинить стишок. Получилось вот такое вот. Между прочим, увлекшись подбором рифм и вообще, отвлеклась на некоторое время. Сделалось уже не так хреново*****.

Поэтому, когда вижу. Читаю, натыкаюсь. На что-то очень смешное. На какие-то забавные тексты, юмористические рассказы и так далее. Думаю: "Как же ж ему было погано в тот момент. Ему. Автору этого юмора. Раз он Такое выдал."

Ну-да, ну-да. Не верьте пехоте. Именно так. Не верьте - не верьте.

               
                *  *  *  *  * 

*     Так звали мою кошку.

**    С Басей уйдём, прошу понять фразу правильно.

***   Как уже было объяснено выше, домашнее имя Масима Возного.

****  Мобильных телефонов в то время, в 1994 году ещё не было. Вернее, они были - размером с Эйфелеву башню - но только у бандитов.

***** Вскоре выяснилось: особенно нервничать было не из за чего. Макс просто спозаранку убежал пьянствовать к своему другу Львуше, Валерке Левицкому, а вечером этого же дня как ни в чём не бывало явился обратно, весёлый и довольный [благоухая перегаром].

                ///\\\///\\\///\\\\//\\\///\\\///\\\///\\\


АПГ

А теперь привожу первый, более ранний вариант публикации (1 мая 2011), наконец-то найденный в моей жужжалке. Думала, я его потеряла. Такой себе "сад расходящихся тропок" получается. Забавно.

"Хотелось бы мне знать, куда мой благоверный ни свет и ни заря умчался нынче прочь. Печальных мыслей рать, как пьяные в таверне беснуются - но зря. Печаль унять невмочь сижу одна в тоске и слёзы, по щекам стекая, оставляют глубокие бразды. Ну, погоди, придёшь - мы с Басенькой вдвоём дадим тебе. ...Ведро. А после с ней уйдём гулять в апрельский лес. И там приблудный бес нам песенку споёт. А мы её подхватим."

Середины не помню, общий смысл сводился к тому, что оставленная на произвол судьбы жена вынашивает традиционные планы мести - измену с первым встречным. И окончание:

"Ошибка. Лес-то - майский. Урок тебе, неверный Шмакодявка. Ни в ночь ни по утру супружницу свою не оставляй одну."

А чо? Вполне такое себе симпатичное морализаторское наставление молодому мужу. 

Смешной стишок. Если читать, не зная обстоятельств его создания, вызывает улыбку. А мне было тогда совсем не до смеха. Только одна я знаю, какие бомбы рвались в то утро внутри моей головы. Какие лампы в сто тысяч ватт перегорали.

 Попробуйте представить себе, что Вы - молодая женщина двадцати шести лет от роду. Вы влюбились, вышли замуж, соблюли все предписанные ритуалы - ЗАГС, свадебка с белым платьем и довольными родственниками, печать в паспорте. И теперь вы тона полном серьёзе  ожидаете: раз инструкции выполнены - теперь каждый день станет праздником. Всё же сделано правильно, как с детства научили. Как написано в добрых прекрасных книгах русских классиков. Люби всем сердцем - остальное приложится. Размер любви к избраннику безграничен. Ею можно трижды обернуть земной шар по экватору.

 И вдруг такой облом. Не прошло и года с начала совмеcтного проживания, как открыв глаза утром, вы обнаруживаете, что супружник куда-то сдымил безо всяких объяснений. Возможно, навсегда. Что можно чувствовать в подобных обстоятельствах? Наверное, эти переживания будут. Эээ. Мягко выражаясь. Не самыми радостными. Есть от чего побегать по потолку в полное своё удовольствие.

 Кстати, причина необъяснимого исчезновения была самая что ни на есть тривиальная - убежал бухать с Левицким. Оставить записку не удосужился. Делов-то.

А мобильнки в 93 году имелись только у бандитов. До великой и прекрасной эры всеобщей сотизации было ещё долгих десять лет.

Думаю, тогда для меня прозвучал первый звонок, над которым стоило серьёзно задуматься. Это я сейчас такая умная. Через семнадцать лет. А тогда, чтобы как-то унять нестерпимые моральные страдания, изваяла этот стишок. Типа весёлый.

 И знаете? Стало легче. Посадила кошку в сумку. Мы с ней целый день шлялись по киевским паркам. Прям, как Дубровский - "...движением и усталостию стараясь заглушать душевную скорбь". Заглушили. Беса, конечно, никакого не встретили, такое было бы уже слишком. Тем более, в подобной ситуации никакие бесы помочь не могут. Нужно быть совсем уж безмозглой сорокой, чтобы спасаться от огня в полымя.

Я к чему? Не верьте пехоте, когда она бравые песни поёт. Если чек стишки карябает, или книжечку хорошую написал - плохи у него дела. От хорошей жизни такого не делают. От хорошей жизни детей рожают. Вот одна моя подруга...
 
Не люблю этого слова. Подруга - что-то несерьёзное. Мимолётное. Встретились, похихикали, разбежались. А если одна женщина с другой с детства дружбу водит? Нам уже по сорок, чуть больше, а стаж отношений - с двенадцати лет. Столько некоторые из читающих эти строки ещё и на свете не прожили. Это не подруга. Нужно специальное слово, которого нет в русском. ДрУга? Неблагозвучно. Девушка - друг? Громоздко. Наперсница? Архаично. ДЕвча? Чуть теплее, хотя чешским отдаёт и не совсем то, что нужно. Зазноба? Уж и вовсе не в ту степь. Нет подходящего слова в русском языке; не - ту.
 
Единственное адекватное соответствие, приходящее в ухо - "сюнди". "Сюнди" для китайца то же самое, что для русского - "друг". Именно в том смысле, который мы туда вкладываем. В Словаре перевод этого слова: "братья".

... Одна моя сюнди, которую зовут ВиЗа, как-то продекламировала стишок собственного изготовления.

"Я лежу на погосте. Безутешные гости. Теребят мои кости. Завывая под тосты. Обезумевший Зайцев откусил себе пальцы, заедая малину свежесваренным смальцем".

Винничка его прочитала, улыбаясь. Объяснила, что оно было однажды ночью сочинено, когда она размышляла, как окружающие воспримут её смерть. Какими будут поминки, кто как будет себя вести. Такое. Тогда я ничего не поняла. А сейчас уже наоборот. Понимаю всё. Туда мне и дорога.

Кстати, про Зайцева - винничкиного мужа - очень точно. Баснословная способность Валеры есть самые несочетаемые продукты одновременно - мёд с чесноком, солёные огурцы с вареньем - не поклёп. Он действительно так иногда делает.

Случайно нашла дявкинские стишки. Ухты. Тоже неплохие. Всё-таки одарённым человеком был наш Шмакодявка. Жалко, что случилось то, что случилось.

Там их три штуки. Пока предъявлю один. Хорошее - маленькими дозами. А то не оценят.  Это он себя так развлекал, тоскуя в очереди за ваучерами:
 
               
Ваучер

В сберкассе толстая   бабища
За пыльным стеклышком сидит.
Таких в стране наверно тыщи,
На том страна моя стоит.

И я стою уже пол часа,
Ее не понимая речь.
Жара, хочу я выпить кваса
И на диван родной прилечь.

Приватизация проходит
По всей большой моей стране.
По миру призрак рынка бродит,
Оформь же ваучер ты мне!

Оформить надо порученье
У бабы толстой за стеклом.
Ей на покой бы, на леченье,
Она ж все чешет языком.

Зачем, ты женщина седая,
По жизни повстречалась мне?
Уж лучше стыть в песках Синая,
Шагать в скафандре по луне.

Дремать в обнимку с унитазом
И краны открывать ключом.
Тебя я полюбил, зараза,
Клянусь и сердцем и мечом!

Иль на щите, иль со щитом.
Вернусь сегодня из сберкассы.
Я вдохновлял на подвиг массы.
Я двери выбивал плечом.

Клянусь богами и вселенной
Грааля сладостным ключом.
Не дрогну я пред бездной пенной,
Перед судом и палачом.

Но пред тобой склоняюсь я,
Как юный отрок пред мадонной.
Венера стройная моя!
Моя суровая Юнона.

С мечом, копьем и на коне,
Иль со щитом, иль на щите.
Прорвусь к тебе, к тебе любимой.
Оформь же ваучер ты мне!


Максим Возный


АПГ 04.08.2021

На сайте журнала "Крещатик" напечатаны ещё два Максимовских стихотворения. Найти это место крайне трудно, и, похоже, скоро эту его страницу вообще уберут из мировой сетки. Чтобы отсрочить на некоторое время исчезновение последних следов его пребывания на планете Земля,  дублирую его строчки здесь, у себя. Пока жива - буду сметать песок. А дальше - сами знаете что. Через некоторое время и я исчезну, и вы исчезните, и дети ваши тоже исчезнут, и дети ваших детей. И солнце тоже погаснет через некоторое время. Но нам всем тогда будет уже глубоко по барабану.

А вот прямо сейчас можно прочитать, если не испытываете неприязни к стихотворным столбцам. Я вот всегда, когда вижу, что на странице стихи, ментально шарахаюсь от них в сторону. Слова и так сами по себе страшно напрягают, а слова зарифмованные - напрягают в десять раз сильнее.

                * * * * * * * * * * * *


В предчувствии эмиграции
                Россия – Сфинкс
                А.Блок

В твоих очах огонь пожаров
И синь бенгальской тишины.
И как парижские бульвары
Твои зрачки освещены.

Куда несет судьбы поток?
О посвященные! Скажите!
Зачем святая Хара Ити
Нас породила? О Восток!

Прародина! Как нам не сладко!
Дай мне ответ на мой вопрос.
Россия глиняный Колосс
Иль Сфинкса древняя загадка?

Ущелье подлости и зла
Или вершина силы духа?
Подслеповатая старуха,
Иль вечно юная Жена?

Здесь жизнь кипит, и смерть кружится.
Завидя жертву, как стрела,
Кидается, сложив крыла,
Чтоб нашей кровию упиться.

Как в годы древней старины
Костры пылают на курганах.
В неведомых степных туманах
Собралось войско Сатаны.

И что же делать? Как нам быть?
Уже украдкой, недалеко,
Мелькнула грозно тень пророка,
Который всех научит жить.

Что ждет меня здесь, кровь и тлен,
Или российские софизмы?
Я покидаю Борисфен
И небо серое Отчизны.

Мы отправляемся в даль, в неизвестность.
Нами по крышу забит эшелон,
Взгляды бросаем на мертвый перрон.
Мы покидаем навек эту местность.


* * *

Где-то тикает будильник,
То ли нервно то ль сердито.
Я включаю кипятильник
И завариваю чай.
В доме хлеба ни кусочка
И молчит радиоточка.
Дверь на улицу открыта.
То ли здравствуй, то ль прощай...


Сетевой журнал "Крещатик" @https://www.kreschatik.kiev.ua/1/38.htm

                ///\\\///\\\///\\\///\\\///\\\

Рисунок автора публикации


В завершении бонус для самых любознательных и терпеливых. Возле швабры в рамке висит печать работы Ци Байши. В переводе со старокитайского на ней написано: "Путь одиночества".


 ©Моя сестра Жаба