Палата. Белые халаты
На злобу стиш. Хотя, как знать.
Иных цепляет чувство стадное,
Возможность выдав, обсуждать.
А для меня – не это главное…
Пестрит палитра разностишья –
От опусов до бредоты…
И если нимб на шиш напялишь,
Еще не факт, что признан - Ты.
Признанье в кучке – обольщение,
Респект с авансом на успех,
И самозванно представление…
Для многих - ты, но не для всех.
Певец души – поэт призванием,
А выскочка – судьбы порок,
И испытанье в наказание…
Не кошельком, а средь дорог.
Поэты ищут не признания,
А выражение души…
И упоенье состоянием -
То, чем страдают алкаши.
Синдром похмелья пробуждает.
Но никогда - не отрезвит…
Отрава зельем и безделье
Рабу от лиры не грозит.
Упиться славой и забыться,
Взлететь и пасть, и заболеть,
Как водкой счастьем захлебнуться,
Предсуицидно – взять и спеть.
Палата, белые халаты,
И немощь в мире пустоты…
Случались случаем когда-то
И выстрелом от глухоты…
Где сила мысли, духа, плоти,
Поэт – герой в пылу страстей,
Огнем горит и весь в работе,
Не ищет средств он и путей,
Попроще, чтоб и проскочить
На имени, деньгах, протекции.
Писать поэту – значит жить…
Гормоны рифмами секреции.
И каждый день - последний самый,
Как бой, как подвиг, у виска
Курок взведенный не рекламно,
Границы строчек, чтоб в тисках.
Красиво, точно и по месту,
Как выстрел попаданьем в цель,
Но чтоб не скудно, интересно
И краской сочно - в акварель.
Тщеславен только нищий духом,
И падший в лона пустозвонства.
Все остальное – бредни, слухи
Позерства от и фанфаронства.
Стихи, площадки, микрофоны…
Все есть. Но только нет - мечты,
Живой. Вне сущности резонов.
Когда – поэзия и Ты…
Павел Спивак, 24.11.2015
Свидетельство о публикации №215112401832