Больше, чем поэт

                Больше, чем поэт.

      Петр Михайлович -  пенсионер пионерского возраста, то есть до семидесяти лет отгребал от ворот первый сырой октябрьский снег. И вот он обращает внимание как из оврага к нему поднимается Лешка Пожидаев в шортах и футболке.
    - Здравствуй, дядя Петя,- приветствует пенсионера сосед.
    - Добрый день,- реагирует старик,- чего по морозцу - то легко оделся: отморозишь интересное для мужика место.
    - Меня греет творческий огонь: стихи пишу. Вот уже две тетради написал. Если
хочешь тебе подарю.
    - Для чего?
    - Опубликуешь под свои именем.
    - Стихов я никогда не публиковал и не намерен... Размещай в интернете, там много по этой проблематике сайтов.
    - Боюсь, дядя Петя,- не поймут.
    - Если хорошие стихи, то обязательно оценят,- дал определённую надежду соседу пенсионер.
    - Я даже сейчас на ходу могу сочинить стих.
     - Экспромтом? Попробуй!
                Мокрый снег лежит на крышах,
                - по - весеннему капель.
                Я  же в шортиках хожу -
                Денег на фанфурик не найду.
      - М-м-м... У меня денег для поощрения поэта нет,- понял несложный экспромт
молодого соседа Петр Михайлович.
     - Ну, если ты не любишь поэзию, то я и рисовать могу хорошо. Хочешь твой
портрет набросаю.
     - Если человек имеет талант, то он талантлив во - всём,- загребая снег лопатою, отметил пенсионер,- но и для художника денег нет и, портрет заказывать я не намерен.
    - А ты знаешь дядя Петя, что женщины, когда я играю на гитаре и пою свои
произведения - плачут.
    - Ты не врёшь?
     - Ни капельки,- вдруг понял "певец" , что смог "зацепить" соседа за живое,-  Они плачут навзрыд. Песни у меня о нашей жизни в глубине России.
    - Понимаю, но на фанфурик денег не дам музыканту и певцу. Думаю: не ту аудиторию ты выбрал, да и женщины твои плачут от вина, а не от вызванных тобою чувств.
    - Вот так русский поэт получил очередной плевок в душу. И где теперь искать
вдохновение? - юноша потерял интерес к пенсионеру, отправляясь в соседний дом,
к бобылю - Ячменёву Николаю.
    Снег в этот день валил с небольшими перерывами до вечера. По этой причине
Пётр Михайлович вновь был с лопатой на улице. В это время шатаясь, едва держась
на ногах , намереваясь спустится в лог, к своему дому, шёл поэт. Под глазами у
юноши сияли темно-фиолетовые синяки.
       - Нашёл таки вдохновение?!- иронизирует пенсионер.
       - Не понимает народ своих поэтов,- усмехнулся Пожидаев. - Не ведомо ему
что творит; поэтов бить - это святотатство.
      - В этом ты прав: в России-поэт, больше, чем поэт.