Огонь

Нет ничего важнее огня.

Я сижу на полу в своей маленькой кухне в полумраке, прижавшись спиной к батарее и вытянув ноги вперед. Рядом со мной стоит старая железная кружка, в которой горит свеча — яркий беспокойный огонек, еле-еле озаряющий помещение. Смотрю на дрожащий огненный бутон и понимаю — нет ничего важнее. Ни сейчас, ни потом.

Мягкий оранжевый свет отражается в моих глазах (наверное).
Теплая оранжевая мягкость отражается в моем сердце (я уверена).

Свеча вот-вот догорит и погаснет, оставив на дне видавшей виды кружки остатки воска. Но пока что огонь горит, подрагивая и словно волнуясь. Почему-то мне кажется, что свеча — это душа. И я не хочу, чтобы она догорала. И я хочу, чтобы никогда не догорала я.

Нет ничего важнее огня. И плевать, что за океаном, и плевать, что за окном.
Фитиль дрогнет и погаснет. Тихую кухню поглотит липкий мрак.

Я шумно вдохну воздух, и мне потребуется около десяти секунд, чтобы понять, что мне не темно. Мне не темно, потому что свет не потух — мои щеки горят и пылает нутро.

Нет ничего важнее огня. И я никогда не погасну.