Время костров

Осень. Бабье лето. Дни стоят синие, с золотою каймой, прозрачные, как хрусталь.  За все время ни одного облачка. Осень понимает: если уж дарить людям солнце, то полностью. Нельзя делать добро наполовину. Это время долго не продлится, значит, нужно постараться. Это дни последнего солнца.

В саду стало пусто и звонко: звенит солнце на черных стволах, звенят на ветру редкие пластинки не опавших еще листьев. Опускаюсь на сухую траву. Осень. От нее всегда веет чем-то особым. Немного печальным. Немного таинственным. Странным и родным. Нравится прозрачность дней, их сухой шелест, последнее тепло уходящего лета.

Осень – время костров. Воздух по вечерам чуть туманен и пахнет дымом. И везде – костры. Горят  палые листья, сухие воспоминания летних дней. Бросишь в костер сухой травы, загудит – поезд, замелькают красные вагоны в пламени заката. Но быстро промчится состав, стихнет гул, только дым еще долго будет тянуться. Всегда хотелось умчаться на этом поезде туда, вдаль, где исчезает последний вагон. В ту страну, где всегда шуршит листопад….

Вечереет. Холодает. Изо рта паром вырывается горячее дыхание. И ты сам - тоже костер. И деревья костры. Вспыхивают золотыми искрами листья, падают, гаснут в пожухлой траве. И солнце невыносимо кострового цвета садится в дым. Дым от безудержно рыжих костров.

А утром, после первого ночного заморозка, идешь по хрустящей побелевшей траве. И хочется снега. Много-много! Но снега нет, до него еще далеко, только облетают скрученные листья клена…и в розоватом мареве рассвета поднимается медовое солнце, рассыпает вокруг янтари. Утренний ветер шуршит вокруг, и начинается новый день. Бесконечный день хрупкого осеннего тепла. Еще один день бабьего лета.