Мистер Карбо. часть 11

БИЛЛИ БОНС.
Мистер Успех? И где это я слышал совсем недавно?
Нет, так не бывает, чтобы везение не прекращалось с самого утра. Одели, обули, вооружили, дали денег, тачку и чемодан, исполняющий желания, а тут ещё и это. Сегодня явно мой день!
* Ты написала - Мистер Успех?
* Да, а что такого? – отвечает Мадам Кутюр. Строгая, неприступная, элегантная хозяйка модных бутиков и модельер.
* Тебя зовут Вайда? – стреляю в упор
* Нет, - слишком длинная пауза и слишком короткий ответ. Я попал в цель!
* А я уверен, что ты Вайда, и ты работаешь в Брокс  Инкорпорейтед. Стилистом.
Чёрт, я её спугнул. Лично я бы не хотел, чтобы меня знали, как Мистера Карбо. Я стольким стал поперёк горла. Вот идиот.  Отправляю целую толпу смайликов, чтобы они замяли конфуз.
* Мы знакомы? – спрашивает Мадам Кутюр. Да, это она! Это точно она!
* Если ты Вайда, то знакомы.
* Я не Вайда.
Ага, так я тебе и поверил.
* Хорошо.  Ты не Вайда. Прости. Ошибся. Вечером заберу костюм. Спасибо. До встречи.
Закрываю ноутбук и ковыряю остатки кускуса с бараниной.
Я сижу в ресторанчике «Марракеш» в Мадисоне. Ковры, диванчики, густой аромат средиземноморских специй, восточная музыка, некрасивый официант, плохо говорящий по-английски. Четыре с половиной часа за рулём и монотонный кукурузный пейзаж утомили и нагнали дрёму, спина занемела, и желудок попросил заправки. До Чикаго осталось не так далеко. Чемодан лежит рядом, я не решился оставить в машине. Пытаюсь отгонять мысли о его содержимом, дабы не впасть в искушение и не взломать.
И тут звонит телефон. Это Стоун.
- Как дела, сынок?
- Отлично, Джереми. Я уже в Мадисоне.
- Никаких проблем?
- Никаких. А должны быть?
- Да нет. Просто спросил. Что ты делаешь?
- Обедаю. Уже почти закончил и снова в путь.
- Я верю в тебя. Позвони мне из Чикаго.
Он отключается, не дождавшись ответа. Вот оно что. Они следят за мной. Они видят, что я не еду. Ну, а как иначе? Хотя, чему удивляться? Я бы на их месте делал то же самое. Возможно, они даже сопровождают меня незаметным кортежем. Пара машин с низколобыми угрюмыми вооружёнными чуваками едут за мной, оторвавшись на пару миль. Вполне возможно. Поэтому не буду злить никого и давать повод для подозрений. Мне нужно сделать свою работу, отвезти чемодан и получить свои бонусы.
Пью зелёный чай с травами и выхожу на улицу.
Ветер доносит с озера запах тины и рыбалки, в небе низкие облака. Листья ещё не желтеют, но в воздухе появились осенние нотки. К вечеру немного посвежело, ночь, скорее всего будет прохладной, но я уже буду в отеле «Уайтхолл» на пятнадцатом этаже. Приму душ, закажу в номер ужин и зависну в «Хардлайфе». Там всегда хорошая погода.
Нужно разобраться с Вайдой. Я никогда не любил виртуальные флирты. Все эти аватарки с гламурными тёлками и накачанными мальчиками могут скрывать за собой кого угодно. Жирные престарелые тётки флиртуют с прыщавыми малолетними дрочилами. Седые преподаватели, дождавшись, когда уснёт жена, пишут всякое дерьмо  четырнадцатилетним девчонкам, которые выставляют себя прожжёнными шлюхами. Хилые очкарики строят из себя мачо, одинокие никому не нужные особи, которых не спасёт никакой салон красоты, представляются горячими штучками. Куда не посмотришь, в мире не осталось ни одного урода. 
Но это совсем другое. Для меня карты открыты. Я король, она – дама. Просто нужно продумать стратегию, взвесить каждое слово. Заинтриговать, завести, закружить, быть прохладным и загадочным, вежливым. Побольше намёков, но ничего не просить, ничего не предлагать. Довести до того состояния, когда она сдастся и сама предложит встречу.
К Мистеру Карбо постоянно ломятся озабоченные дамочки. И чем больше он их игнорирует, тем жарче разгорается огонь в их духовках. Но он неприступен, он знает, чем этозаканчивается. Только связи, которые ни к чему не обязывают, и если это понимают обе стороны. Вайда из таких, я уверен. Независимая, без всяких розовых соплей и дешёвой романтики. Хотя, чёрт их разберёт, этих женщин.
Опять поля, фермы, элеваторы и бесконечные фуры. После обеда спать захотелось ещё больше, поэтому затарился упаковкой «Ред Булла» и врубил погромче музыку. Старый рок, песни, которым в два раза больше лет, чем мне, которые слушал не то, что мой отец, а даже дед. Мой дед был тем ещё рокером . Когда был жив, рассказывал, что был на фестивале в Вудстоке и даже выкурил косяк на пару с самим Джо Кокером. Отец всё больше слушал всякую попсу – хип-хоп, дабстеп, по сути он не был меломаном, так, включал для фона. А я, проводивший каникулы у дедушки с бабушкой в Луизиане, родине блюза, впитал в себя любовь к классическому року и джазу. Коллекции винила могла б позавидовать любая радиостанция. Вся аппаратура – хай-фай. Колонки, которые никогда не включались на полную мощность, чтобы не дай бог не снесло соседские дома.
За те годы, которые я прожил, не было спето ни оной песни, которая продержалась бы в чартах больше трёх месяцев. Они постоянно смывались, как дерьмо в унитазе, не оставляя после себя никаких следов. Поэтому я слушаю то, что испытано временем.  И это подтверждает «Моторхед», кричащий из колонок:
         Знаешь, я рожден проигрывать, и азартные игры для дураков,
         Но мне так нравится, детка.
         Я не хочу жить вечно,
         И не забудь о джокере!
Всё, что мне нужно, это Туз Пик.

Да, да, именно так, детка! Никакой я не король, я Туз! Врубаю звук до предела, прибавляю скорости «Мерседесу», сигналю придурку на ржавом грузовичке, чтобы пропустил меня и несусь с ветерком сквозь унылые поля с чахлым кустарником на обочинах дорог.