Белое

Белый день свалился на город. Абсолютно белый, словно свежий нелинованный лист, который только что вынули из пачки и прикрепили на фанеру этюдника.

Белое небо, словно стая пушистых персидских кошек, разлеглось на крышах. Белый ветер гоняет вихри снежинок над внезапно побелевшей землей, в щедром беспорядке вытряхивает из мешка и разбрасывает по округе вороха белых песцовых шкур. Город притих и присмирел, и отбеленный ноябрь вылизывает его мокрым шершавым снежным языком.

Я протягиваю ладони. Я говорю ему: «Здравствуй!»

Надеваю белый свитер, забираюсь с ногами на белый подоконник. Белый пар закручивается прихотливым узором над белой кружкой. Делаю первый глоток, и белый мир осторожно, по-кошачьи, пробирается в мою комнату.
 
Тихонько спрашиваю:

- Чем же мне раскрасить тебя?

Молчит. Неслышно устраивается поудобней на ворохе белых подушек. Улыбаюсь ему. Ведь у меня есть огненно-бордовое яблоко и черный шоколад, и лиловый плюшевый бегемот, и толстая зеленая тетрадь, в которую записываю разные глупости…
А еще…  Еще у меня есть самая-самая яркая краска. Ты.

Я начинаю рисовать…