Песня мотыльков

— Ты только и делаешь каждый день, что молчишь и смотришь в окно! Мне хватает, что я вечно ношусь как угорелая, чтобы ты хоть что-нибудь поел. Может наконец что-нибудь скажешь, принц? — женщина строго смотрела на парня, что сидел на подоконнике.

Он устремил свой взгляд в окно, где шел снег. В руках парень сжимал бумажку, иногда раскрывая её и скручивая обратно. Порой его иссохшие губы шевелились, будто хотели нечто сказать, донести что-то неведомое. Но ничего. Тишина. Черные волосы послушно лежали на голове, будто только что над ними поработал гребешок, а глаза, те самые глаза, что без перерыва смотрели в окно, блестели пустыми изумрудами. Левая нога настукивала какой-то странный такт, чем-то подобный на похоронный марш, а другая неподвижно стояла, будто принимая тяжесть всего тела. Он молчал. Лишь иногда вздыхал.

— Хватит! — разозлилась женщина.

С этими словами она вышла из комнаты, а парень остался вновь один. Его рука потянулась за едой, но резко остановилась. Нет, нельзя. Это лишнее. Он, и так, обуза, слишком большая обуза... Бесполезный, ни на что не способный, мусор, отброс... Опрокинув голову назад, он начал наблюдать за мотыльком, что оказался здесь по неизвестной причине. Он порхал под потолком, то и дело ударяясь о светильник. Начинало казаться, что он поет какую-то неизвестную песню, но такую красивую и душевную. Эти звуки, мелодии никто не может услышать, кроме этого парня... Почему-то... И Мотылёк не останавливался. Он бился и бился, бился и бился, а затем остановился и замолк...

От лампы начал доносится неприятный запах, чем-то подобный падаль. Мотылёк умер. Умер точно так же, как и человек, что вечно стремится к тому, чего не может достичь. Он бьётся и бьётся до тех пор, пока не падает духом. А как только человек пал духом, он умер. Может ещё и осталось тело, но не более...

— Ты ведь тоже сильно любил? Верил до последнего? Делал кого-то счастливым? — парень взял мотылька на руки.

Несколько минут он смотрел на него, разглядывал тельце, тонкие крылышки, что под светом лампы красиво переливались. Но мотылёк не шевелится, а лишь тихо лежал, больше не пел своей песни.

— Пора, — улыбнулся парень.

Через минуту он уже открыл окно. Оттуда веяло приятной прохладой. К лицу прикасались снежинки и тут же таяли, не выдержав такого тепла. Все же он теплый, как котенок. Пусть парень и всегда смеялся, улыбался, никогда не плакал, но он хотел, хотел тысячу раз за день разреветься, будто девчонка. Но сдерживался. Он ведь сильный, как и этот мотылёк. Пусть в его жизни больше нет любви, тех нежных прикосновений, но он жив, а это великое счастье.

Спрыгнув с первого этажа, он оказался на снегу. Точнее на неимоверном балу, где кружилась сотни прекрасных пар. Но сейчас не время ими любоваться, надо спешить...

Если бы Вы только видели этот цветок, то Вы бы тоже обязательно его попытались защитить от этих холодов. Ведь он неимоверно красив. Посреди зимы растет прекрасный алый, словно рассвет, цветок. Его называют «грёзы». И каждый год «грёзы» кто-то спасает от холодов ценой своей жизни.

Мотыльки любят этот цветок. Он дарует им бессмертие и вечную красоту,но требует жертву каждую зиму.