Старому знакомому

     Разбирала, по случаю пребывания дома, свои давешние бумаги рукописного характера... И, что ты думаешь,   нашла письмо, написанное тебе году так в 1999-м. Передать в те времена не представилось возможным... Дааа... Не буду выбрасывать, для потомков сохраню, а может, глядишь, сама не старости лет, нет-нет, да прочту?!

     Представляю картину: бабка лет 80 с фиолетовыми буклями и нарисованными бровями, в длинном черном колючем шерстяном платье, закутавшись в такую же старую, как и она сама, но ставшую неотъемлемой ее частью шаль, с трубкой в зубах и стаканом виски в руке сидит у окна на кресле-качалке. Скрюченными от ревматизма пальцами перебирает истлевшие страницы рукописей. Письмо. А? Как, бишь его звали-то? Ну, конечно же, Евгений... давно это было... Как весел и красочен казался мир! Как играл он всеми цветами радуги! Как хотелось достичь необычайных высот. Как хотелось, любить и быть любимой. Как она была тогда непростительно юна и непорочна... Где он сейчас? Ах,да, совсем на старости рехнулась... Ведь он умер лет десять назад, а она, так ни разу и не съездила к нему на могилу. Всё некогда, всё дела, дети, внуки, правнуки. Они приезжают, суетятся, думая, что от их присутствия ее теперешний мир станет красочнее. Они не понимают, что лучшее времяпрепровождение для нее - это одиночество, наедине со своими воспоминаниями и мыслями. Это время, когда можно вспомнить то, что радовало, огорчало, смешило, злило, иными словами, снова и снова разложить по полочкам, всю свою долгую жизнь. Это сейчас она большее время проводит дома, а раньше, она была молода, она была красива, она была успешна! Время идет... последний из ее поклонников ушел в мир иной, когда говоришь? Вот память, в прошлом месяце. Скупая старушечья слеза застынет на сморщенной щеке... Волной хлынут воспоминания... Воспоминания о тех, кого уж нет. Слишком долог ее век... Слишком многие прошли, кто рядом, кто мимо, кто задержался, кто даже не остановился... Много воды утекло с тех пор...