Мерзость

Мерзость. Единственное слово, способное описать эту ситуацию. Это и не низость, но и не подлость. Это что-то низкое, грязное, пошлое. Что-то, что может выбить из колеи даже таких сильных людей, как я. Но обо всём по порядку.

Хватит жить рассказами Набокова. Любви той, что описывают в книгах - нет. Есть совсем иное. Есть мерзость. Пошлость. Грязь. Грубость. Не то чувство, что "окрыляет до потери сознания". Нет. Окрыляет только алкоголь. И да. До потери сознания.

Люди сходятся и расходятся. И всегда есть тот, кто страдает и тот, кому всё равно. Как бы вы не любили человека и одновременно ненавидели его, вы не сможете сохранить оба чувства. Одно из них, рано или поздно, возобладает над другим. И не факт, что это будет ненависть. Нет, не обязательно. Вполне возможно, что вы будете продолжать любить когда-то близкого вам человека.

Будете любить, даже если он сделал вам больно. Будете любить, даже если он предал вас. Будете любить, даже если он или она трахается с другим. Открывает ему все ваши секреты, смеётся над вами. Она смотрит, как вы падаете вниз и мило хихикает. "Ой божечки, какой же клоун. А ведь когда-то я снизошла до того, чтобы быть с ним вместе".

И каждая её улыбка в присутствии его - как выстрел в затылок. А вы, стоя на коленях, даже не знаете, почему вы не встали и не убежали, когда был шанс. А молча ожидали смерти. Ведь близкие бьют ножом именно в спину, не так ли? А мы этого только и ждём.

Каждая её улыбка - выстрел. Смех в его присутствии - выстрел. Брошенный броский взгляд в твою сторону - выстрел. Потерять голову не страшно. Но потерять сердце гораздо страшнее.

Страшнее, ведь его вырвут голыми руками и выставят на посмешище перед всеми. Перед коллективом, что в течении последних лет подсматривал и следил за вашими отношениями. Перед друзьями, что так яростно судачили своими погаными языками про вас. Перед вами самим. Его выставят на показ, как очередной трофей. А вы молча упадёте на колени с огромной дырой в груди.

И пока люди, меняющие с десяток масок на своих уродливых лицах, смеются над вами и кружат в адском танце, вы будете молча смотреть на своё сердце, выставленное на пьедестал. И даже в этот момент, когда любой признался бы в собственном поражении, ВЫ откажетесь. Ведь у вас ещё есть надежда. Надежда на перемены. Вы всё ещё верите, что она вернётся к вам. Что она обманулась им случайно. Что любит только вас. Но нет, друг. Ты ей не нужен. Совершенно. Так думаешь только ты сам. И ты сам загнал себя в то положение, когда оказавшись на коленях с дырой в груди, ты всё ещё веришь.

И эта дурацкая надежда слепого верующего заполнит кровоточащую рану в твоей груди. И ты выживешь. Но взамен, Фатум заберёт твоё зрение. Оставшись в живых, ты навсегда потеряешь способность трезво мыслить. Каждый твой поступок будет определён этой секундой, этими мыслями, что будоражат подкорку твоего сознания. И когда подвал твоей души наполнится надеждой, ты в очередной раз скажешь себе в зеркало: "Всё будет хорошо". Но пистолет у твоего виска оставит немую реплику.