Путь к себе. Встреча. 17глава. Книга 3. Продолжени

Начало 3 книги http://www.proza.ru/2015/10/11/1996
17
 
  Работы в парке подходили к концу. Он осматривал территорию, которая очень изменилась. Тепло разлилось по телу. Возможно, это чувство профессиональной гордости. Он сел в беседке и еще раз окинул взором то, что удалось сделать. Не было глобальной перестройки, но штрихи, нанесенные со снайперской точностью, полностью изменили тональность восприятия этой части сада.
  Это была Россия и Франция, две темы, которые он услышал в музыке Рахманинова. Мать доктора была француженкой, ему захотелось сделать приятное не только его жене, но и доктору, который в ее отсутствие выглядел все более грустным. Возможно, были и другие причины, но ему хотелось думать именно так.
  Осталось сделать последние посадки цветов. Их привезут завтра. Холода придут не скоро, цветы смогут всех порадовать. Его выбор удивил садовника, это было не в традиции Китая. Только он создавал в этой части сада не традиционный китайский сад, а уголок Рахманинова.
   С цветами была другая история. Он смотрел фотографии в семейном альбоме доктора. На одной из них мать доктора, француженка, сидела на маленькой скамеечке у цветочной клумбы, посадкой цветов на которой она занималась сама. Он внимательно рассмотрел растения. Многие из них сейчас не в моде, но он нашел их и договорился о доставке. Ему хотелось сделать для доктора сюрприз. Это же еще и запахи детства.
   Он уже начал вспоминать свой прежний стиль работы, который предполагал тщательное знакомство с темой. Только сейчас он отмел подобный стиль работы.
 
  Он выжил, но душа его не говорила с ним полноценным языком. Или, точнее,  – он не мог разговаривать с ней полноценно. Что это значит,  он пока не знал, но догадывался. Потеря памяти создала внутренний вакуум.  Отсутствие образов иссушили душу. Она страдала. Сопереживания не было. Он смотрел на происходящее через стекло, лишавшее его звуков и запахов. Образы не рождались.

Он выжил.
Он был живой.
Но он не жил.
Так что же это такое – ЖИЗНЬ?

 Он прижался спиной к прохладному дереву беседки. Память, как засвеченная фотопленка, плотными молочными клубами окутывала его. Ничего. Никаких лиц, любимых переулков, ничего. Хотелось, впервые, биться головой.
Шальная мысль пронеслась как комета: - Может, я не там ищу? Может, я не здесь сейчас? Где я? Где мои мысли?
 
 То, что произошло в следующее мгновение, он принял как спасение.
Все померкло. Земля, небо, верх, низ, все привычное ушло. Песчаное марево вращалось со свистом вокруг. Тусклые просветы возникали, лишь на мгновение, и все опять превращалось в свистящую темень. Он еле передвигал ноги. Внутренняя пустота легко попадала под ритм внешнего воя.
 Он шел, стиснув зубы, шел упорно, надеясь обрести свободу. Все. Так жить он больше не мог и не хотел. Пустота убивала. Он хотел знать, кому это понадобилось – разрушить его привычную жизнь. Может быть, важнее был другой вопрос. Цель. Была ли цель в том, что с ним произошло? Не бывает бесцельных событий.

 Он в бессилии упал на колени, но не удержался и рухнул в скрипучую пыль, уткнувшись в нее лицом. Рыдания сотрясали все тело. На зубах скрипел песок.
Сколько прошло дней, ночей, тысячелетий – он не смог бы ответить. Силы истекали из него тонкой струйкой, обездвиживая тело, освобождая его от конвульсий. Он перестал его ощущать, ему казалось, что он стал этим песчаным мраком, который с воем и скрежетом носился по вселенной.

 - Вот и все, это конец. Конец мучений. Последние мысли покинут измученное тело с последней каплей жизни. И наступит вечная немота…, - эта последняя, как ему казалось, мысль, все перевернула.
 Он сжал кулаки, пытаясь найти опору в холодном песке, перемешенным с рассыпчатой галькой. Он должен встать, не может все так бездарно закончиться. В этот момент ему показалось, что песок перед глазами просветил свет. Он медленно встал на колени и онемел. Из полумрака на него смотрел Он. Кто это был – не это было важно. Он смотрел в него, на него и вокруг него. Слезы снова полились из глаз, оставляя на не бритых щеках ломаные дорожки, по которым стекала грязь.
   
 Ему не хотелось отводить глаз от этого взгляда. Они понимали друг друга без слов.В этих глазах отражались его боль и его отчаяние. Искреннее сопереживание открывало надежду. Внутренняя пустота, доводившая его до отчаяния, стала превращаться в огромное чистое пространство. Маленькая, невзрачная Бабочка, расправляя в полную силу крошечные крылья, стремительно пролетела, оставляя за собой шлейф переливчатого смеха.
   
 Он не сразу понял, что его осторожно трясут за плечо. Он открыл глаза и с удивлением увидел перед собой доктора, на лице которого была тревога:

 -Как вы себя чувствуете? Это усталость последних дней или вам плохо?- говоря это, он уже взял его руку, проверяя пульс.


Иллюстрация автора Т. Дума.

Познакомиться с первыми книгами романа можно по ссылкам:

Мгновения. Диалоги с Бабочкой
Предисловие
http://www.proza.ru/2014/02/23/1937

Мгновения. Диалоги с Бабочкой. книга 1
http://www.proza.ru/2014/02/23/2052
Книга 2 http://www.proza.ru/2014/02/23/2160
Книга 3 http://www.proza.ru/2014/02/27/2071
Книга 4 http://www.proza.ru/2014/11/25/1408
Книга 5 http://www.proza.ru/2014/11/25/2247
Книга 6 http://www.proza.ru/2014/11/26/546

Здравствуй, или путь к себе Книга 2 Продолжение романа
http://www.proza.ru/2015/03/22/529

Путь к себе. Встреча. 1 глава. Книга 3.
http://www.proza.ru/2015/10/11/1996