Ноябрь

Когда рука твоя так щедро отдаёт, когда моё плечо так быстро принимает,
Когда касаюсь твоих глаз, ресниц,  моё дыханье словно замирает…
Я начинаю медленно взлетать, как лист осенний с земли подхватывается ветром, чтобы подняться выше, к небесам.
И я как он, кружась среди деревьев, затрагивая ветки как смычок струну, вдруг опускаюсь вниз и познаю падения глубину, соприкасаясь с  тайной мироздания…

Я растворяюсь.

И твоя рука меня обратно к жизни возвращает.
Она, лаская волосы мои едва заметно что-то обещает, передает волну…
Наш плод запретный сладок, ненасытен, он как ноябрьский холод безжалостен и виден на наших мокрых лицах, под каплями осеннего дождя.
Мы создаем мелодию свою, и ноты дерзкие в узор переплетаясь, подобно стае  перелетных  птиц, уносятся туда, где превратятся в снег, окутывая землю паутинкой…

Ты знаешь, я ждала тебя сто лет, чтобы нарисовать своей любви  картинку!

Я как наркотик уколю любовь, чтоб потекла по жилам, через кровь гипнозом,  чувством, вдохновением,  и нежных рук твоих прикосновением,  которое уносит в рай меня…

Постой, не уходи!

Ноябрь еще хранит опавшую листву,  в которую мы можем завернуться, как в удивительный природный палантин… Чтобы успеть согреться в нём и вновь  вернуться… к себе самим, где каждый в глубине души по истине один.