Наедине с собой

Я стала все чаще замечать, что чем больнее в душе, тем больше получается писать. Не знаю почему. Быть может потому, что когда больно, легче описать свои чувства. Быть может потому, что поток мыслей на такой ступени жизни не угасает. Быть может потому, что хочется закрыться от всех... от всего мира... Просто молчать. Просто наедине с собой. Быть может потому, что написание таких кратких эссе, очерков не даёт погибнуть до конца, не даёт затухнуть, не даёт разорваться душе в клочья. Я пишу... Пишу много... Чем больнее, тем больше... Пытаюсь передать всю боль в каждой строчке, в каждом слове, в каждой букве. Чувствую, что не могу остановиться. Это выше моих сил. Легкие движения руками по клавиатуре помогают мне забыться. Помогают хотя бы не надолго исчезнуть из этого мира. Я погружаюсь в свой мир, который не ускользнет, в котором главное решаю я, который зависит от меня и не предаст меня. Я становлюсь собой в нем. Я пишу. Пишу. И только пишу. Чувствую, очерков за сегодня будет много. Как только начинает болеть. Я начинаю писать. Боль отступает. Но не надолго. И я пишу снова. Я ищу спасения в своих текстах. Я хочу оставить боль на листах бумаги. Хочу не забирать её с собой. Хочу очнуться и понять, что не болит. Хочу, чтобы все самые тяжелые отголоски души остались только в памяти, как былое прошлое. Хочу. Но не могу.