Золотая айва

     Баллада               
                Памяти моего отца, погибшего в 37 году…
 

…Золотая айва в золотом листопаде
На дороге пустынной трепещет…волнуется…
Словно гостя далёкого ждёт…

Как отец мой в бухарском золотошвейном халате…
Листопад опадёт…
И халат упадет…

И отец мой раскроет объятья
По которым всю жизнь
Сиротой-горемыкой страдал, тосковал я…

Но!..
Иудина пуля летит и поёт в листопаде…
Оставляя гранатовый след
Не в листве -  а в халате…

Оставляя малиновый след
Не в летящей листве,
А в застывшем халате…

Оставляя рубиновый след
Не в листве,
А в замолкшем, промокшем от крови халате…

…Ах, отец!..
Что я мог?..
Я тогда был всего лишь молочным дитятей…

Ах, отец!..
Почему ж через много годов… и веков… и смертей
И Распятий…

Не могу я забыть
Эту пулю
В гранатовом малиновом рубиновом
Льющемся неповинном халате…

Ах, отец!.. Через тысячи лет
Не смогу я забыть
Твою пулю в халате…

Ах, отец!..
Где-то череп твой плачет тоскует по мне
В братской зачеловеческой заброшенной яме…

Ах, отец!..
Но я знаю, что встретимся мы навека
Под цветущею райскою яблоней…

Там впервые я прошепчу… пролепечу: «Папа… папа…»


…Золотая айва в золотом листопаде…
Золотой мой отец в златотканом халате…

Погодите!..
Не уходите…
Не облетайте…
Не упадайте…

Подождите…
Не уходите…
Не улетайте…
Не опадайте…