Прощание
Там, говорят, экология чище.
А здесь, где мы с мужем начали свою семейную жизнь, где родились двое детей, добывают нефть. Среди полей стоят нефтяные качалки, монотонно и равнодушно качают нефть.
А ещё эти факелы сопутствующего газа… А над ними дымный шлейф высоко над землёй. В восьмидесятые годы строили здесь нефтепровод «Дружба».
Даже зимой около факела зелёная трава и цветут подснежники. А в лютую стужу приходят сюда греться лоси.
Девочка родилась у меня поздно, в сорок лет, долгожданная, любимая.
Но уже два раза болела двусторонней пневмонией. От уколов, которые ей ставили в участковой больнице сонной или ещё от чего начались у малышки истерики. Она среди белого дня, когда шли мы из садика, садилась прямо на дорогу и начинала плакать. И ничем нельзя было её успокоить.
Соседка баба Дуся сказала мне коротко:
- У неё испуг. Надо парить.
Я ей не поверила. Как это? Парить от испуга?
Но, обессилев и растерявшись от плача малышки, я согласилась, чтобы баба Дуся пришла и попарила ребёнка.
Она пришла с пучком белого мочала, с сухим берёзовым веником и сказала:
- Надо её померить.
Положи на кровать лицом вниз.
Дуся взяла длинную полоску мочала и уголёк и померила расстояние от правой пяточки до кончика пальчиков на левой ручке моей трёхлетней дочки. Отметила на мочалине это расстояние, чиркнув угольком. Стала мерить наоборот, снова отметила и показала мне на разницу. Вырезала ножницами этот промежуток сантиметров десять. И сказала:
- Вот это и есть испуг.
- А теперь к печи её неси. Пошептала что-то про себя, сожгла вырезанный отрезок мочалки и кинула в печь. С молитвой осторожно прикасалась к дочке сухим веником.
И так ещё два раза. На третий раз уже расстояние было одинаковым.
Я не знаю, что это было? Но ребёнок стал спокойным.
А баба Дуся ничего не взяла. Она любила мою дочку. Та ещё младенцем прыгала на её коленях, покрытых юбкой и передником, безудержно и улыбалась всем на свете. Дуся называла её легковушкой.
В её сердце тлела нерастраченная любовь и тоска и боль по своей сгоревшей на пожаре доченьке.
И надо нам было прощаться с соседями, с домом.
Муж взял на руки дочку.
Рядом с ним стоял наш одиннадцатилетний сын.
Он ещё не знал, что здесь он оставляет своё детство, что не будет этого пруда у дороги, где он на удочку ловил с берега золотистых карасей.
А там, вообще, у него не будет друзей. Через несколько лет мы приедем сюда в гости. Но прежние его товарищи по школе и детским играм отвернутся от него и будут смотреть, как на чужака. И он будет тихо и молча плакать на чужом сеновале, затаив обиду. И молчаливый от природы, он замкнётся для меня навсегда.
Я сказала им:
- Идите. Я сейчас.
Они пошли.
Я повернулась к дому, который хранил нас от зимних стуж, знал всю нашу жизнь, который был свидетелем моих горьких переживаний. Второму ребёнку не суждено было выжить, он родился преждевременно.
В роддоме передала мужу тельце ребёнка, завёрнутое в пелёнку, со словами:
- Это наш сын, ему не суждено было жить. Похорони его.
Плакать не могла. Окаменела.
Долго ещё мне казалось, что плачет где-то мой ребёнок. И я ходила так, прислушиваясь к его плачу, пока не стала подавать бабушкам любую милостыню, будь это кусок пирога или рубль.
Надо было прощаться с домом.
Вот он, деревянный наш дом, не обшитый, казённая усадьба, для нас построенная. Окна глядят на пыльную дорогу, на которой во время уборки бегут тоненькие дорожки зерна, оставшегося от проезжих машин и комбайнов. И бегут к этим зёрнышкам суетливо заполошные курицы во главе с петухом.
А другие окна и крыльцо смотрят в лес, на пеньки, на большую сосну. Над этой сосной я однажды услышала, а потом увидела тревожно гудящий рой диких пчёл. Побежала к соседке напротив, у которой были пчёлы. И мы вдвоём собрали этот неожиданный рой. А хозяин её всегда выносил ребятне полакомиться чашку первого мёда. Они сидели прямо на полянке и макали хлеб в янтарное лакомство.
Вот на этой полянке, рядом с их домом, наряжали приезжие дочери берёзку на Троицу, водили вокруг неё хороводы и пели круговые песни.
И я с ними ходила по кругу и подпевала, не зная слов, проникнутая уважением к тому, что свершалось на моих глазах.
А это было древние обычаи, которые пришли от прабабушек.
Больше никогда это не повторится.
Никогда я не услышу этих песен моей уральской земли.
А записать их будет некогда.
Только одна из них запомнится мне…
Ой, плёточка шелкова на стене висела
Да на моё на бело тело в тоненькой рубашке.
А мужа дома нету, а гроза его дома.
Гроза его дома, плёточка шелкова…
Больше не увижу бабу Дусю.
Не увижу старую Анну, которая обезножев, маялась в сенокос на кровати, мучаясь от того, что ничем не может уже помочь в тяжкой сенокосной поре дочери….
И хотя никто никогда мне не говорил, как это делается, я низко поклонилась дому и сказала ему слова благодарности:
- Спасибо тебе за всё, за тепло и свет, за хорошее, а плохое я постараюсь забыть.
Но я ещё не знала, что плохое тоже не уходит из памяти и обязательно отзовётся,
что когда рвутся ниточки прежней жизни, очень больно.
А новые ещё не сотканы.
фото автора
Свидетельство о публикации №215120201134
Наталья Скорнякова 11.12.2015 20:23 Заявить о нарушении
Татьяна Пороскова 12.12.2015 03:52 Заявить о нарушении