Про одного человека и его утро

утро. человек проснулся. продрал глаза. плеснул водой. написал что-то на своём лице. в зеркало же не посмотрел. вышел на улицу. дворовый пёс шарахнулся под скамейку. дворничиха пробурчала что-то неодобрительное. площадь надписи на лице увеличилась. встретившаяся по пути девица, скривила рот. ветерок растрепал наспех прилизанные в лифте волосы. и что ботинки заляпаны грязью недельной давности, увидел уже на улице. в который раз увидел. и на лице появилась ещё одна запись. доперев до работы, увидел поток сослуживцев. сослуживцы тащились, утупив взоры в асфальт. всё было до боли знакомо. на лице ещё одна закорючка появилась. а тут зачем-то вспомнил вчерашний вечер. как прощаясь с особью противоположного пола, отводил глаза. опостылила эта худая бесцветная моль. у неё было не лицо, а книга несчастий. очередная строчка пересекла лоб. а этот день... этот день обещал быть таким же, как и ...
и человек с записями на лице сел на лавочку. сел и заплакал. заплакал и умер. у него было утро.