Сто седьмой пассажир

Забавно так... Два дня брожу по острову,
А выживших, как выяснилось, нет.
И, кроме головокруженья острого,
Досада гложет: "Где же пистолет?"

Раскидываюсь битыми обломками
От самолета, что не долетел.
Лизнет волна песок шипящей кромкою,
Шепнув ехидно: "Вот весь твой удел!

Подохнешь, не сорвав свои овации,
Останки пассажиров будешь жрать!"
Отлично... Начались галлюцинации.
Нет пушки... Остается выживать.

А вот насчет останков мысль недурная,
В войну вон свежий труп семью берег.
Под пальмой инсталляция фигурная
Из внутренностей, мяса и кишок.

Я приближаюсь - ствол трещит под тяжестью
Стального перебитого крыла.
Прощаюсь мысленно я с теми ста шестью,
Кого судьба от смерти не спасла.

И принципы моральные, столь важные,
Остались где-то на большой земле.
Не слыша пальмы скрежета протяжного,
Тянусь к плечу мясистому смелей...

  ***

Спасатели так ладно отработали,
В три дня нашли упавший самолет.
Их, беспрерывным поиском измотанных,
За душу крови вид уж не берет.

Одно лишь очень удивило главного,
Хоть голова не просто так седа.
С поднятия крыла под пальмой плавного
Такую он картину увидал:

Зажав в зубах клок мяса человечьего,
Девица с лбом разбитым в кровь лежит.
Прерывистою стала мигом речь его:
"А вот и сто седьмой наш пассажир..."