Паспорт

Как все-таки несправедливо устроен мир! Я имею в виду не политику, а природу. В самом деле, посудите сами: у нас на дворе уже глухая осень со всеми капризами переменчивой и по большей части ненастно погоды, а где-то, совсем недалеко, всего в каких-нибудь нескольких часах авиаперелета – солнце, море, тепло, роскошь и благодать счастливого юга. И все эти прелести и красоты вполне доступны: было бы желание, деньги да еще одна мелочь, впрочем, свершено необходимая, а именно – паспорт, причем не простой, а заграничный. Хитрое изобретение! Не простая бумажка, а весьма-таки ценная. Недаром, помнится, славный Владимир Владимирович… Маяковский так пафосно воспевал в «Стихах о советском паспорте» серпастый и молоткастый официальный документ, горделиво подтверждающий всему миру гражданство страны победившей пролетарской революции.
 
Но, увы, с революцией мы и впрямь крупно пролетели, так что теперь больше в цене и почете паспорт заграничный, особенно с открытой зарубежной визой. Почему так? Давайте попробуем добраться до корней этого любопытного международного феномена.

Что у нас получается? Два соединенных латинских корня: passer, означающий переход, свободный проход куда-либо, и porto, переводящийся как перемещение в пространстве различных людей или материальных ценностей. В результате суммирования корней паспорт, в буквальном смысле слова, выступает гарантией движения туда, где больше свободы и еще больше материальных ценностей, то есть как раз за границу.

Вот и выходит, что паспорт паспорту рознь: кому серп и молот, а кому бакс и евро; одним СНГ, а другим – НАТО или Евросоюз. 

Нет! Несправедливо устроен мир! Да мы же с этого и начинали сегодняшнюю беседу. Но чего тут много говорить? Лучше подвести неутешительный итог в непритязательных стихах.            

Порою может так случиться –
Сыграет и бумажка роль,
Когда объявят на границе:
«Пройдите паспортный контроль!»

Чего тут проверять, ребята?
Коль за рубеж одной ногой,
То значит – паспорт наш, понятно,
Российский, никакой другой.

Известно: только россиянин,
Под солнцем Кипра грея кровь,
Контрастом с заграницей ранен,
Туда стремится вновь и вновь.

Готов на капитал наличный,
Торговлишкой нажитый здесь,
Оформить паспорт заграничный.
Вот документ! Ему и честь!

Ведь в нем – свобода перехода
В оазис импортных вещей,
В края богатого народа
Из царства наших кислых щей.
   
Даль зарубежная призывна!
Там ярких впечатлении вихрь!
Но мы без паспортов пассивны
В своих провинциях глухих.

Пожить красиво всем охота,
Чужбина – как магнит для нас,
И у любого патриота
Припрятан заграничный пас.

Сегодня жизнь такого сорта:
Пуститься в путь – всегда готов.
Вокзалы и аэропорты –
Для заграничных паспортов.

Судьба, однако, шутит часто.
Нам заграницы не видать.
Лишь внутренний гражданский паспорт –
Единственная благодать.

Его сравнить ли с заграничным?
Хотим ли или не хотим,
Таким сравненьем неприличным
Себя мы только огорчим.   

Там – целый мир с дарами всеми,
Чудес так много на земле.
А мы – часами тратим время
В районном паспортном столе.

Всё в мире кажется так близко,
Знакомство с новыми людьми.
У нас – лишь же местная прописка
Да штамп о браке, черт возьми!   

Чем так гордился Маяковский?
Что воспевал по простоте?
Теперь наш паспорт не таковский,
И сами мы уже не те,

Чтоб утешаться скромной ксивой,
Сидеть и за бугор не лезть.
Да, можно было жить счастливо:
Кто ж знал, что счастье всё не здесь?

Середина 2000-х гг.